Iris I

un artificio mecánico acaricia tus piernas y encuentra verdad al estremecer tu piel

cuidadosamente quito las sombras de tu rostro, para quedarme con un paisaje de vertigo,
la emoción indefinible

EL VIAJE

Desbordado de soledad asisto a la última agonía de esa cama oscura, hundida, con olor a desilusión. Esparzo el humo de un cigarrillo velando también las cartas de todas las personas que ya no están en este tiempo detenido en la vereda, encrucijada. A esas personas solo les queda el crujir de la madera, las tardes de mayo que se escapa una y otra vez de las manos; están hechas de palabras, falsas, ocultas, otras pero las mismas ante el reflejo. Que se desgasten ahora todas las naves, que se hagan más palabras y más vestidos, para salir de aquí, de este cuarto y de este tiempo, llevar esta fe que flota en el aire como polvo de cosas guardadas, mi mano que se quiebra intentando versos, ella, anónima luctuosa y radiante, mis sueños agazapados arrancándome la cabeza. Arder, qué difícil.

Foto: Floria Sigismondi, Postmortem Bliss

un día

qué día es hoy
dónde debe ser marcado
en qué hojas debe ser escrito
para recordarlo
separarlo de los otros días
que esperan igual oscilantes y perdidos

qué día es este sacado del sol y el sueño
que se repite un espejo tras otro

ya no es,
no es uno
existe solo en este espectro amorfo
tiempo detenido

Sobre CÓMO DESAPARECER COMPLETAMENTE (Radiohead gira In Rainbows, Buenos Aires)

Viaje a través del agua.

Luis Brun

A más de mil kilómetros lejos me seguía repitiendo “No estoy aquí”, sentado en el borde de algún punto de la ruta nacional 34 (Salta, Argentina), en medio de extensiones interminables de verde, esperando que dos de mis compañeros de viaje volvieran de hablar con el “Pepino” Fernández, dirigente sindical argentino, volvieran de aquel tumulto de gente y humo de neumático para decirnos que ya nos podemos ir, que nos pueden dejar pasar, No estoy aquí, estoy flotando, de viaje.

Los viajes tienen esa sensación de ausencia, de tiempo roto, de distancias improbables. El viaje de casi tres mil kilómetros para ver a Rahiohead, tuvo todo de eso, flotar en el agua con la sensación de que no hay aire, no hay tiempo, no hay espacio, entonces, tampoco cuerpo. Muy poco crédito le doy por esto, a las nubes de marihuana que de rato en rato surcaban mi reducido espacio en medio del mar de gente que gritaba, y menos a la asfixia propiciada por esa incontenible energía, no, no era eso. Era la canción, esa química inexplicable del “vivo”, cuando en las primeras notas se estremece el cuerpo, de la oscuridad surgen algunas luces azules que van trazando una especie de pentagrama a través de las pantallas, y el escenario se inunda de una especie de destellos: Luces estroboscópicas, altoparlantes, fuegos artificiales y huracanes.

How to disappear completely, realizada a principios del 2000 para el álbum Kid A, te sitúa en una ruta, en algún punto de viaje: flotando bajo el río Liffey, en medio de Dublín, flotando en medio de la gente que se congregó en el Club Ciudad de Buenos Aires, o flotando en medio de una interminable carretera. Es también buscar y esconderse al mismo tiempo.

El breve discurso que dio Ed O’ Brien, previo a este tema, fue, nota aparte, trascendental. Quién iba a imaginar que años después de ser creada (la canción), podría ser dedicada a los desaparecidos por las dictaduras militares; en qué momento iba a imaginarme yo, oyendo a Thom Yorke decir I'm not here, en medio de la pampa argentina, y es que hay muchos desaparecidos, en todas partes, presentes y ausentes. Esto solamente mostró que How to disappear completely, que Radiohead, como las mejores bandas de rock de la historia, no tienen tiempo, espacio determinado, transcurren eternas, como un viaje.

(Publicado en "La Ramona" revista cultural periodico Opinion, 5/04/09)

... una cita

Él le sostiene las manos para que no caiga, ella no ve las lágrimas en sus ojos. Los cuerpos siempre huyendo y buscando, una mirada encubre a la otra.

¿Qué hice?, ¿dónde te dejé? no puedo guardarte en esta foto, no puedo volver sin vos

no hay nada que explicar. este no es un refugio, no es una respuesta. las imágenes están fuera de campo, el camino sigue siendo desaparecer completamente

dialogo roto

- Es como un sueño en el que veo mi reflejo todo el tiempo, una y otra vez. La historia absurda de una telenovela me ha sorprendido con una cena, a solas, un show, un circo, en el que me busco lejos de mí, y un arma, para darme un tiro cuando salgan los créditos.

- Las palabras son realmente un lugar, algo donde esconderse, algo con que repintar las paredes, con que lavarse la manos, con que vestirse a las 7 de la mañana, algo con que sostenerse, algo que reemplaza aquello que no es, que no existe, que no recuerdo, que no puedo entender.

esta semana...

Talk Show Host / RA D IOHE_AD
I want to,/ I want to be someone else or I'll explode/ Floating upon the surface for/ The birds, the birds, the birds/You want me,/ well fucking well come and find me/ I'll be waiting with a gun and a pack of sandwiches/And nothing, nothing, nothing, nothing/You want me/, well, come on and break the door down/ You want me,/ fucking come on and break the door down/ I'm ready, I'm ready, I'm ready, I'm ready I'm ready...

Estas son tal vez las últimas palabras acerca de la cueva, la búsqueda está terminando, he vuelto al lugar donde empecé.

Soy el cuerpo cansado de esta persona que busca. Hay más de una cueva y la historia empieza siempre de la misma manera, resistiendo, destruyéndote antes que te destruyan o para no ser destruido.

Soy el cuerpo cansado de esta persona que ha pensando en destruirse y que ahora corre.

Soy lo ojos de esta persona que observa su más terrible y hermoso hallazgo.

La cueva XII

1.

El sonido de unos bronces me despierta. Tocan los platillos al momento que se rompe un baso con cerveza y se derrama en todo el césped. El trompetista me mira un tanto curioso mientras infla lo pómulos y frunce el ceño. Yo solo soy una criatura más, que despierta, como todo en ese momento. Puedo correr, gritar, bailar, en ese momento regalado por el olvido, regalado por lo que llaman final. Ellos, los otros que me rodean, abren los ojos, dejan que la claridad del cielo entre con violencia, que el frío recorra sus cuerpos. Yo aún no me levanto, me distraigo viendo como la tierra absorbe la cerveza. La banda también despierta aunque ha estado tocando toda la noche, parando de vez en cuando, solo unos minutos; el del bombo da algunos giros a los lados y suspira levemente, pero no hay rastro de sueño en su rostro, cansancio sí, pero eso es otra cosa. Veo que hay más bandas en toda la avenida, sus sonidos se mezclan con ésta y se vuelve una sinfonía de la madrugada, de la espera. Tengo sangre en las manos, veo que son unas minúsculas cortaduras en la palma de mi mano, pero no tienen importancia, en el mareo y la niebla azul que se alejan lentamente de mi cuerpo recurro a unos labios que pueden cauterizar la herida, una cintura por la que puedo recorrer el camino de retorno a la vida, unos brazos en los que puedo volver a cromar la ciudad de su habitual verde pantano. Pero no puedo aferrarme demasiado a ese cuerpo, puede ser producto de la mañana y el sueño enterrado en las horas de espera, porque ahora todo es nuevo, sin nombre, no conozco a nadie, ni una sola de estas calles.