...:::CÓMO DESAPARECER COMPLETAMENTE:::...

Vacaciones

2010-10-08T01:17:00.001-04:00

Estas vacaciones tienen una leve brisa de nostalgia y luto, al final, presentía su transcurso en soledad. Nuevamente aparecen las imágenes de esa maleta que no sé si está pronta a abrirse o está recién hecha. Pero está lo mejor, el transcurso, no importa partir o llegar, lo que importa es el viaje en sí, estar en un lugar tan solo un momento. Estas vacaciones son ese transcurso... y la isla. Tal vez, perdido en algún remoto lugar sobreexpuesto de la isla me encuentre, en el faro, escribiendo cartas a personas imposibles.

Viajes

2010-09-15T02:40:00.001-04:00

Creo haber vivido esto varias veces, creo haber escuchado los mismos pasos y palabras multiplicándose al chocar con el piso, haber intentado darle un sentido a este cuento una y otra vez, darle sentido al palpitar del corazón arrebatado por algún pensamiento laberíntico, darle sentido a la respiración agitada y llena de vida, un naufrago antes de ahogarse, el instante en que los ojos creen haber encontrado el lugar perfecto a las seis de la tarde, la silueta de una mujer recortada a trasluz junto a la ventana, el hogar, la paz efímera. Efímeros son todos esos instantes en que me desvío a gusto de las cornisas y empedrados caminos. Creo haberte rogado con los ojos que no pierdas el mapa de regreso a este desierto. Creo haber dicho todo, y cada vez el silencio es más grande.

... fighting for a lost cause

2010-09-15T01:48:00.001-04:00

2010-08-31T00:47:00.000-04:00

Allá, lejos, debajo de esas cruces que se esconden del todo, que escapan a ser contenidas por cualquier atisbo de vida

Allá lejos, donde el viento…

Desaparecer, después...

2010-06-12T21:12:00.007-04:00

Unos versos, después de mucho tiempo... y realmente ha pasado el tiempo con todo lo que eso implica. Me sorprendo de estos 3 años y medio, aunque me alegra seguir. Gracias a todos los que han pasado por "cómo desaparecer completamente", los que han vuelto, los que han descubierto...

entonces, sí, el tiempo ha pasado, como debe ser, con todo lo que eso implica.

DESAPACER, DESPUÉS...

vitalidad de luz, que lo inunda todo, que lo oculta todo
no se ve nada

oscuridad del vacío que deja el cuerpo en el cuerpo olvidado
no se ve nada

tanto adorar la espera, ha perdido sentido
tanto adorar el dolor, ha perdido sentido
.....................tanto cubrirme de arena

.....................el navegar empieza

ya sin cuerpos inventados que sacrificar
ojos prestados que se alimenten del miedo

....................tanto cubrirme de arena
....................de heridas, palabras y animales nocturnos
....................allá, lejos, estoy
....................por un momento más, estaré
....................aquí

....................el navegar empieza
a llevar la memoria fragmentada, inventada
la nostalgia de algún futuro
el cuerpo que flota
la extraña sensación de no poder dormir y estar siempre despertando, la juventud

....................................................................ha nadie ya puedo pedirle prestado el arma
el navegar empieza
el insomnio
la resurrección
la búsqueda

la muerte verdadera, ajena, la nada

....................................................................tanto cubrirme de arena
....................................................................allá lejos, estoy
....................................................................por un momento más, despues...

2009-12-26T19:13:00.000-04:00

Me sumerjo en la somnolencia de otro final. Matando lo poco que queda de este tiempo, quemando sus restos, mientras espero las cenizas durmiendo de rato en rato, para entrar y salir de otro laberinto. Inventando rostros, personajes vivos y muertos, tomándome de tu mano como única balsa, me hundo en lo más profundo y difuso de la realidad, para darme cuenta que también estas hecha de palabras e imágenes recicladas del tedio, del caos de luces opacas que emana el televisor fundiéndose con lo último de la tarde, petardos, gritos y ladridos de esta ciudad en vísperas de la oscuridad. Este show no tiene los suficientes recursos para costearse un final, solo se deja estar y no estar, empezar y empezar una y otra vez, aquí y aquí mismo pero en otro lado completamente distinto, en donde, a veces, me tienta quedarme.

2009-12-16T00:38:00.000-04:00

Intento traducirte, caminando en tu paisaje, y te veo, hermosa, ajena a mí, con los ojos vendados, sentada en un trapecio, jugando con los pies en el vacío. Tal y como te guardé en mi memoria.

Why so green and lonely?
Heaven sent you to me
We are accidents waiting,

2009-10-24T20:32:00.000-04:00

A la calle vertical le sobran números, direcciones, letreros y señales, pero ninguno puede verlas, mientras tanto comienza a inundarse y yo no puedo salir, sujetando mi cuerpo a la manija de la rechinante puerta de madera, veo pasar toda una marea de gente que va morir.

di-sonante

2009-09-20T23:40:00.001-04:00

Blanco, blanco, negro, blanco, negro, sombra, blanco, nada. Una música que muere y nace todo el tiempo, mientras llora, transpira, se ahoga, con los ojos cerrados, los brazos en un abrazo, nada nadie. Afuera, muy en el fondo, cobijado, muriendo de soledad, afuera, adentro muriendo de soledad. Sangre, roja, el piso, rojo, verde, verde, rojo, rojo, verde, verde, nace, se pudre. Las tres de la mañana, las tres de la tarde, las tres sonrisas, esas tres mujeres a las tres de la mañana, disfraces, alcohol, acondicionador, sexo, sexo, disfraces, tres mujeres, uno, dos, tres. El punto intermitente de suspenso, suspendido, silencio, respiración, exhalación, agonía, proyección, transpira, late, se retuerce, piel, vacío, piel, piel, piel, unos ojos, algo que mirar, una lengua, una gota, que recorre el final de una botella, un gota, el final, la mesa, el final, una lagrima en la mesa. La parte de calma, el violín, saliva, violín, a sin to matico, síntoma, hablar solo es un síntoma, nada, de nada, violín, de nada, saliva. La frase se repite una y otra vez, sombra, sombra, sombra, sombra. Siempre fue así, aún en un momento de calma, cuando se tensan los dedos en la espalda, calma que no es calma, blanco, que no es calma, negro, que no es nada, que no es calma, negro, blanco, blanco, blanco, nauseas, negro, nada.

La verdad

2009-09-10T01:23:00.002-04:00

Tengo al tiempo atrapado en un cuadro, abstraído en el espacio. He oído que afuera todo el tiempo amanece, hace frío, todo comienza hasta el final del día, un cuerpo estremecido por la nausea, golpeado por el dolor, temblando.

El océano esperando a otro océano, ese hombre que espera siempre a la misma chica cuyo cuerpo ha escondido debajo de la cama cuando aún tenía algo de lucidez, esa luz.

Lo único que le da contornos a este espacio es la verdad, esa que la luz oculta, que una sonrisa oculta, unas lágrimas, un beso, esa verdad que me puede dejar irremediablemente solo, como cada uno de los seres que están ahí afuera, solos pero llenos de lucidez.

2009-09-05T20:11:00.000-04:00

Un cambio de vida, aunque no hay ningún cambio realmente, un cambio en la forma de mirar, de hablar, de escuchar, aunque el rostro sea el mismo, el tono de voz el mismo, aunque sea la misma persona. Un paso a la vez, todo empieza a ser más claro, un paso a la vez para sentir el tiempo.

LABERINTITIS

2009-08-05T00:16:00.001-04:00

Recorrer esta avenida, y las otras, recorrer estas calles y pensar, me sitúa, me busca un espacio en el que mi cuerpo nada tiene que ver. Mientras camino, me imagino caminando en otras calles, me imagino caminando en algún callejón de New Nebeltown una pequeña ciudad en la costa del Mar del Norte a 270 kilómetros de Ausgangstadt, me imagino la niebla, me imagino una vida distinta. Pienso cómo sería yo si hubiera nacido allá. Supongo que ahora estaría caminando y pensando en mi vida y mi existencia, tal vez un poco más alto, envuelto en un sobretodo largo y negro. Mi madre, que aquí intenta mantener todo controlado y en cierto orden, allá seguramente intentaría, en silencio, ocultar los vacíos y fracasos de la familia, casi lo mismo. Mi padre habría inventado algún extraño artefacto electrónico de esos minúsculos y prescindibles, aquí solo arma pequeños objetos hechos de otros objetos que a veces encuentra botados en la calle y que le parecen útiles y, en cierto modo, poéticos, así como una armonía universal en donde cualquier objeto encuentra su lugar exacto en la forma de otro objeto, como un tornillo que alguien lanzó de un avión rumbo a Chile acaba de manija en un refrigerador que vino desde Holanda.

Pienso también que en New Nebeltown tendría uno de esos autos pequeños que utilizaría a veces, porque me gustaría caminar solo y pensar cómo sería mi existencia si viviera en un país lejano, desconocido, en un continente del sur, como éste, Santa Ana de Aédila; ciudad siempre quiso ser un puerto, incluso tiene un faro, desde el que se puede ver toda la interminable planicie de arena negra. Me imaginaría, tal vez, caminando por una avenida de esa ciudad, llena de losetas hexagonales y árboles pequeños y agonizantes, tal vez sería un poco más bajo, tendría una camisa suelta, de esas sin cuello, como ahora.

Hace frío, el sol está a punto de desaparecer, y en esta avenida han cortado la luz, no sé porqué, solo se ven las luces de los autos que vienen en contra, encandilándome, todo lo demás está sumamente oscuro. Supongo que en Nebeltown seguiría caminando hasta llegar a una café, no me importaría quedarme con el sobretodo puesto, pues es algo que siempre me gustó hacer. En una de las mesas me encontraría dos amigos, un pelirrojo de pecas y extraña sonrisa, amigo de la infancia y un emigrante hindú que conocí recientemente. Pero no me quedaría en su mesa y me iría a otra esperando a alguien.

La avenida continua oscura y el viento es cada vez más fuerte y frío. Se me ocurre decir en voz alta todo esto. No, ahora lo digo en voz alta. No, ahora no, pasó un tipo mirándome raro, como siempre que me descubro (o me descubren) hablando solo. Hay también una mujer en la avenida, caminando delante de mí, la veo sólo de espaldas, ha debido oír algunas cosas que dije y creará que estoy loco, en fin, desde aquí parece hermosa, y no me importaría acompañarla por unas cuadras más. Tiene el pelo negro, lacio y oscuro con un brillo peculiar que le da el contraluz de los autos, y el viento, el viento recoge su pelo y deja ver su cuello, largo y delgado, eso es lo hermoso. ¿Qué estará pensando?. No, no debo decir nada, no debo decir esto en voz alta. Ahora sí, otro tipo ya pasó de largo y no le importó que masculle palabras incoherentes.

Yo aún debo seguir esperando allá en ese café, pienso que el reflejo de la ventana, mi reflejo en esa calle, me haría pensar y olvidarme del tiempo. Qué podría estar pensando, en una historia tal vez, imaginándome aún en esa avenida enlosetada llena de árboles, apresurado por llegar a una cita.

Liam dice ella, el instante mismo de sentarse a mí lado en el café, sacándome de esa avenida bruscamente, ella, una mujer de pelo castaño, ojos azules, pálida y de labios carnosos, Maren. En qué piensas, me dice.

Empiezo a temblar a cada golpe que da el viento. Caminar por la calle cerca de los autos me da un poco más de distancia de esa mujer, sigue ahí, de espaldas, recorriendo la misma ruta que yo a unos cuantos metros, pero debo volver a la acera, aunque ella crea que la estoy acosando, de todas formas corro más riesgo de este lado, a punto de ser golpeado por una luz encandilante, o más probable aún, un auto sin luces, la esquina izquierda del parachoques golpearía violentamente mis piernas y me voltearía hacía el lado de la puerta, con la posibilidad, ya en el piso, de que la rueda trasera pase por mi brazo.

Liam en que piensas, ¿hey, me oyes?, dice recorriendo mi rostro, como un escáner, En nada concreto, le digo, pienso en mí en otro lugar, si viviera en otro país, en Santa Ana de Aédila tal vez, qué estaría haciendo, caminando apresuradamente, retrasado para una cita; de repente iría más lento, distraído con una mujer que camina delante de mí, pensando en su rostro oculto, porque eso es lo que hago siempre, pensar en cosas que se esconden en laberintos. Pero no dejo de pensar que él, caminando ahí detrás de esa mujer, me está engañando, y que esa mujer en realidad no existe, pienso que aún sigue caminando en esa avenida, solo.

La noche se hace cada vez más oscura, y ella camina más rápido, y yo empiezo a acelerar también para pasarla de largo, para que ella vea mi espalda y sea ella ahora la acosadora, pero por más que intento ella siempre está un paso delante de mí, pero nunca voltea a verme, seguramente está aterrada y siente mi presencia. No puedo correr, eso la pondría más nerviosa. Aún falta un buen trecho sin luz en toda la avenida.

¿Pero no quieres saber lo que pienso verdad Maren?, Es una historia más, Es que aquí no soy feliz, le digo volviendo a verle los ojos, Aún me siento extraño y sin lugar. Maren ahora me mira y empieza a hablar de nosotros, para eso vino. Me dice que deje de hablar bajo y le diga de una vez que quiero de ella. Fuimos novios por casi un año, y ahora nos vemos después de un tiempo, algo pasó cuando nos volvimos a ver y ahora no la dejo ir porque odio estar solo, nunca he estado solo, en esa avenida si lo estoy, y tal vez por eso sigo caminando detrás de esa mujer que parece empezar a correr. Entonces pienso, aquí en Nebeltown no tengo que estar persiguiendo a nadie, solo estoy sentado en un café esperando que una mujer vuelva conmigo, ocultarle yo el rostro y jugar su juego de dudas.

Ella sigue corriendo, a veces creo perderla de vista en la oscuridad, pero cada que pasa un auto está ahí, su silueta, cada vez más cerca. No entiendo porque no se entra por una calle y simplemente aparenta que ese es su rumbo, hasta que yo pase y se cerciore que no la estoy siguiendo. El tramo sin luz se termina, es mejor detenerme.

Maren ya debió terminar su discurso, ahora se supone que debo dejar de pensar en mí, mirarla a los ojos y decirle que, pese a esa duda, no importa, quiero volver, que los riesgos son importantes, debería tomarla de la mano o darle un abrazo y decirle que nada a cambiado, que yo soy el mismo de los meses anteriores, que no estoy en una avenida oscura, tropezándome con las piedras, en Santa Ana de Aédila, detrás de una mujer que no conozco, persiguiéndola no sé porqué. Debía decirle que es mejor tenernos el uno al otro que vivir el vacío de cada día, caminando sin rumbo por las calles y la niebla.

La oscuridad de la avenida terminará en unos metros más, me detengo, no puedo seguir, aunque mi destino termina muchas cuadras más allá, no puedo seguir persiguiéndola de esa manera, no puedo ir detrás de una mujer así. Pero ella deja de correr poco a poco, lentamente oigo morir el sonido de sus tacones en el asfalto. Ahora estoy parado en medio de una avenida iluminada, ella está frente a mí siempre de espaldas, respirando agitadamente. No quiero avanzar, solo bajo de la acera y me alejo hacia la calle lo más que puedo. Cómo quisiera que ella se diera la vuelta.

Estoy esperando, me dice Maren, casi como un susurro, como si en las últimas dos sílabas ella se hubiera arrepentido de decir esas palabras y quisiera que volvieran a su boca, tiembla y sus ojos empiezan a llenarse de lágrimas. El tiempo se ha detenido en el café, siento que no la volveré a ver, ella sabe que somos tan sólo una historia, llora por mí no por ella. Yo sin más quiero dejarme llevar, decirle al oído que todas sus palabras tienen sentido, que ella tiene sentido, aunque ahora sea cada vez más difícil distinguirle el rostro.

Está esperando, pero no sé que hacer, podría caminar hacia ella, lentamente, rodear su espalda con mis brazos y besarle el cuello. Podría caminar y pasar por su lado, seguir, hasta que ella vea mi espalda, y entonces sentir otra vez el sonido de sus tacones en el asfalto, para que ella siga mi camino, para que haya la suficiente distancia de por lo menos media cuadra que conviertan a esto en una mera casualidad. Podría simplemente cruzar la calle, doblar a la izquierda e irme, pero no sé, no puedo hacer nada.

Mi reflejo en la ventana, mi reflejo en la calle la observa irse, sigue caminando hasta perderse, solo su pelo al viento, nunca vi su rostro, se fue sin una respuesta mía, supongo que quería que la siguiera, hasta el final, más allá de la avenida oscura, porque aquí y allá son las 3:30 de la tarde, solo que aquí la noche llega más temprano.

Luis Brun

ahora que empieza...

2009-08-05T00:11:00.002-04:00

Hasta ahora han sido todos gritos ahogados tratando de no desaparecer completamente, la debilidad de la carne ante la inminente posibilidad de ser herida de muerte, el temblor de los huesos ante el camino de sangre, camino a más sangre.

Y ahora qué, ahora que los gritos y las convulsiones han pasado, ahora que ya no queda mucha sangre, ahora que la vida se ha mostrado tal cual es, muy lejos, más cerca el mar, más importante navegar.

Quedan muy pocas cosas, como debe ser, como lo exige el paso del tiempo. Un puñado de gente acompañándome, en la casualidad del laberinto, muchas ideas (para preservar, para destruir, para construir, para perder, para ganar, para amar… para desaparecer) destrozando con sus raíces mis sueños, no más noches tranquilas hasta que llegué la última,

noches inconclusas que le rezan al tiempo y han perdido la dimensión del espacio.

2009-07-23T16:32:00.005-04:00

Y todas las raíces que horadaron el suelo, esperaron hasta volverse polvo, y las hojas adormiladas por el cielo, regalaron su camino a la gravedad, entonces, fue el principio.

Qué soy yo ahora dando vueltas en mi cama, un montón de átomos oscuros, de la nada su corteza, un arbol sin raices, flotante a la deriva, un cuerpo que va corriendo en el mismo lugar, en el mismo tiempo, en el mismo hueco.

Iris I

2009-07-09T02:41:00.003-04:00

un artificio mecánico acaricia tus piernas y encuentra verdad al estremecer tu piel

cuidadosamente quito las sombras de tu rostro, para quedarme con un paisaje de vertigo,
la emoción indefinible

EL VIAJE

2009-05-15T00:22:00.004-04:00

Desbordado de soledad asisto a la última agonía de esa cama oscura, hundida, con olor a desilusión. Esparzo el humo de un cigarrillo velando también las cartas de todas las personas que ya no están en este tiempo detenido en la vereda, encrucijada. A esas personas solo les queda el crujir de la madera, las tardes de mayo que se escapa una y otra vez de las manos; están hechas de palabras, falsas, ocultas, otras pero las mismas ante el reflejo. Que se desgasten ahora todas las naves, que se hagan más palabras y más vestidos, para salir de aquí, de este cuarto y de este tiempo, llevar esta fe que flota en el aire como polvo de cosas guardadas, mi mano que se quiebra intentando versos, ella, anónima luctuosa y radiante, mis sueños agazapados arrancándome la cabeza. Arder, qué difícil.

Foto: Floria Sigismondi, Postmortem Bliss

un día

2009-04-29T15:03:00.001-04:00

qué día es hoy
dónde debe ser marcado
en qué hojas debe ser escrito
para recordarlo
separarlo de los otros días
que esperan igual oscilantes y perdidos

qué día es este sacado del sol y el sueño
que se repite un espejo tras otro

ya no es,
no es uno
existe solo en este espectro amorfo
tiempo detenido

2009-04-11T20:12:00.003-04:00

Sobre CÓMO DESAPARECER COMPLETAMENTE (Radiohead gira In Rainbows, Buenos Aires)

Viaje a través del agua.

Luis Brun

A más de mil kilómetros lejos me seguía repitiendo “No estoy aquí”, sentado en el borde de algún punto de la ruta nacional 34 (Salta, Argentina), en medio de extensiones interminables de verde, esperando que dos de mis compañeros de viaje volvieran de hablar con el “Pepino” Fernández, dirigente sindical argentino, volvieran de aquel tumulto de gente y humo de neumático para decirnos que ya nos podemos ir, que nos pueden dejar pasar, No estoy aquí, estoy flotando, de viaje.

Los viajes tienen esa sensación de ausencia, de tiempo roto, de distancias improbables. El viaje de casi tres mil kilómetros para ver a Rahiohead, tuvo todo de eso, flotar en el agua con la sensación de que no hay aire, no hay tiempo, no hay espacio, entonces, tampoco cuerpo. Muy poco crédito le doy por esto, a las nubes de marihuana que de rato en rato surcaban mi reducido espacio en medio del mar de gente que gritaba, y menos a la asfixia propiciada por esa incontenible energía, no, no era eso. Era la canción, esa química inexplicable del “vivo”, cuando en las primeras notas se estremece el cuerpo, de la oscuridad surgen algunas luces azules que van trazando una especie de pentagrama a través de las pantallas, y el escenario se inunda de una especie de destellos: Luces estroboscópicas, altoparlantes, fuegos artificiales y huracanes.

How to disappear completely, realizada a principios del 2000 para el álbum Kid A, te sitúa en una ruta, en algún punto de viaje: flotando bajo el río Liffey, en medio de Dublín, flotando en medio de la gente que se congregó en el Club Ciudad de Buenos Aires, o flotando en medio de una interminable carretera. Es también buscar y esconderse al mismo tiempo.

El breve discurso que dio Ed O’ Brien, previo a este tema, fue, nota aparte, trascendental. Quién iba a imaginar que años después de ser creada (la canción), podría ser dedicada a los desaparecidos por las dictaduras militares; en qué momento iba a imaginarme yo, oyendo a Thom Yorke decir I'm not here, en medio de la pampa argentina, y es que hay muchos desaparecidos, en todas partes, presentes y ausentes. Esto solamente mostró que How to disappear completely, que Radiohead, como las mejores bandas de rock de la historia, no tienen tiempo, espacio determinado, transcurren eternas, como un viaje.

(Publicado en "La Ramona" revista cultural periodico Opinion, 5/04/09)

... una cita

2009-03-03T22:53:00.000-04:00

Él le sostiene las manos para que no caiga, ella no ve las lágrimas en sus ojos. Los cuerpos siempre huyendo y buscando, una mirada encubre a la otra.

2009-03-02T17:13:00.000-04:00

¿Qué hice?, ¿dónde te dejé? no puedo guardarte en esta foto, no puedo volver sin vos

no hay nada que explicar. este no es un refugio, no es una respuesta. las imágenes están fuera de campo, el camino sigue siendo desaparecer completamente

dialogo roto

2009-02-16T23:27:00.000-04:00

- Es como un sueño en el que veo mi reflejo todo el tiempo, una y otra vez. La historia absurda de una telenovela me ha sorprendido con una cena, a solas, un show, un circo, en el que me busco lejos de mí, y un arma, para darme un tiro cuando salgan los créditos.

- Las palabras son realmente un lugar, algo donde esconderse, algo con que repintar las paredes, con que lavarse la manos, con que vestirse a las 7 de la mañana, algo con que sostenerse, algo que reemplaza aquello que no es, que no existe, que no recuerdo, que no puedo entender.

2009-02-11T23:02:00.003-04:00

esta semana...

Talk Show Host / RA D IOHE_AD
I want to,/ I want to be someone else or I'll explode/ Floating upon the surface for/ The birds, the birds, the birds/You want me,/ well fucking well come and find me/ I'll be waiting with a gun and a pack of sandwiches/And nothing, nothing, nothing, nothing/You want me/, well, come on and break the door down/ You want me,/ fucking come on and break the door down/ I'm ready, I'm ready, I'm ready, I'm ready I'm ready...

2009-02-10T01:28:00.003-04:00

Estas son tal vez las últimas palabras acerca de la cueva, la búsqueda está terminando, he vuelto al lugar donde empecé.

Soy el cuerpo cansado de esta persona que busca. Hay más de una cueva y la historia empieza siempre de la misma manera, resistiendo, destruyéndote antes que te destruyan o para no ser destruido.

Soy el cuerpo cansado de esta persona que ha pensando en destruirse y que ahora corre.

Soy lo ojos de esta persona que observa su más terrible y hermoso hallazgo.

La cueva XII

2009-01-06T23:25:00.001-04:00

El sonido de unos bronces me despierta. Tocan los platillos al momento que se rompe un baso con cerveza y se derrama en todo el césped. El trompetista me mira un tanto curioso mientras infla lo pómulos y frunce el ceño. Yo solo soy una criatura más, que despierta, como todo en ese momento. Puedo correr, gritar, bailar, en ese momento regalado por el olvido, regalado por lo que llaman final. Ellos, los otros que me rodean, abren los ojos, dejan que la claridad del cielo entre con violencia, que el frío recorra sus cuerpos. Yo aún no me levanto, me distraigo viendo como la tierra absorbe la cerveza. La banda también despierta aunque ha estado tocando toda la noche, parando de vez en cuando, solo unos minutos; el del bombo da algunos giros a los lados y suspira levemente, pero no hay rastro de sueño en su rostro, cansancio sí, pero eso es otra cosa. Veo que hay más bandas en toda la avenida, sus sonidos se mezclan con ésta y se vuelve una sinfonía de la madrugada, de la espera. Tengo sangre en las manos, veo que son unas minúsculas cortaduras en la palma de mi mano, pero no tienen importancia, en el mareo y la niebla azul que se alejan lentamente de mi cuerpo recurro a unos labios que pueden cauterizar la herida, una cintura por la que puedo recorrer el camino de retorno a la vida, unos brazos en los que puedo volver a cromar la ciudad de su habitual verde pantano. Pero no puedo aferrarme demasiado a ese cuerpo, puede ser producto de la mañana y el sueño enterrado en las horas de espera, porque ahora todo es nuevo, sin nombre, no conozco a nadie, ni una sola de estas calles.

La Cueva XI

2008-12-26T00:43:00.003-04:00

......................Batalla en las nubes (Estereoscópica, parte izquierda) - Salvador Dali

Persona 1.1

El balcón y la mañana húmeda. Las palabras, polvo en la alfombra. Marea y convulsiones en cada pliegue del cielo.
Guía el faro una infinidad de naufragios en el borde de mis ojos.
Veo a través de las cortinas la gravedad del tiempo que es ahora tan insignificante como este café que se derrama poco a poco.
Todo se derrama poco a poco, se pierde, se mezcla, las cortinas y el cielo, el asfalto y mi aliento.
¿Es que acaso este camino nunca termina? ¿puede ser que la inercia calme el dolor?.
Viajar, tan solo por viajar, sin llegar a ninguna parte. Son olas interminables de hojas blancas, marcos de madera que dejan ver la soledad de las paredes que separan todo.
Mis manos, se va a través de ellas el humo, mi cabellos, mi nombre, mi rostro
Y sigo el viaje, apoyado en un par de zapatos que siempre le atraen las cornisas, son polvo.
Este momento es eterno en sí mismo, lo acaricia el tiempo, le da forma el eco y mis huesos,
Esta botella es una más de todas las que se ahogan en el mar de fuego, esta botella que estrangula a una flor que ya está muerta, cerca de la ventana.

Persona 1.2

Alguien decide apagar a la luz. Aparecen frente a mí todos los cables, todos los cables cortados, todos lo procesadores en colapso,
Intento con mi saliva conducir la electricidad otra vez, directamente a mis ojos
Mover mis manos nuevamente cual arañas alteradas por la vibración de la red
Necesito encontrar la llave para abrir nuevamente esa caja
Ahí tengo todo lo que me hace humano
Una billetera, un celular, tres amigos disponibles y uno ausente, gemidos, música comprimida, letras comprimidas, fotos falsas, amores, odios en espera constante, perdidos, en contradicción cíclica, archivos
sin espacio para más archivos

Tengo la llave de una joven señorita también, tengo la basura que ha olvidado, basura que antes amaba, tengo otros nombres para ella, tengo otras ellas
Palabras de angustia, frustración e ira, re-escritas miles de veces hasta que se tornan falsas
Adornan sus hombros, ellas, su pelo, sus gemidos, sus besos, sus palabras de aliento, su aliento, diez píxeles que faltan siempre, en el mismo ángulo, que define su rostro
Su nombre
Ella es libre, ya no me sirve
En esta oscuridad soy tan solo uno más de esos seres que se mueven trémulamente en el mar de humo, uno más de esos cables rotos, cerca de la ventana.

Amanece

2008-12-11T23:19:00.004-04:00

Creo que la mujer que visita la cueva todas las madrugadas, la mujer que en sí es la madrugada… está punto de nacer, y me encanta que sea la primera, que mande las señales que tanto la sorprenden. Ella pasa como el invierno, el otoño… como una estación, como un viaje, como el viento, como la lluvia. Creo que podría gustarle este fragmento, parte de algún momento pasado de su vida en el que solo la nostalgia podía recibirla al final del día.

Éste es un amor de nadie; lo encontramos perdido,náufrago,en la calle,Entre tú y yo lo recogimos para ampararlo. Por eso, cuando nos mordemos, de noche ,tengo como un miedo de madre a quien dejaste sola.
(“Discurso de Eva”, Fragmento de Carilda Oliver)

2008-12-08T22:45:00.000-04:00

Aquel corazón derrotado ya no se reconoce sino es en la soledad.

- Ahora no digas una palabra más, ella duerme, duerme profundamente, tan solo queda observarla.

Punto sin retorno: El silencio solo llama a más silencio.

song # 3

2008-12-03T16:30:00.005-04:00

http://www.radiohead.com/deadairspace/

-Es que es otro el aire, otro el tiempo.
-Puedo caminar en las calles sin que nadie lo note.
-Es otro este este tiempo,

El patio de atrás no es para dos niños como nosotros que han matado todos sus secretos,

los domingos son como un largo viaje por la tarde, de vuelta

Esta tarde no es para dos seres como nosotros que han olvidado sus nombres

contemplo tu cuerpo que cae, del cuarto a la sala, por las gradas en espiral, y no sé si saltar también o volver a la cama

ya son 35 minutos, nada mas por hoy

2008-12-02T01:11:00.000-04:00

La cueva VI

1.
Un día decidí llenar la cueva de espejos. No solo por el reflejo, sino por la luz, era un forma de torturarme, de reconocerme ahí donde no existo, y desde allá verme, aquí, donde tampoco existo.

Antes, dos meses antes, ella llego a eso de las 6 de la mañana, toco la puerta en el momento justo en el que despertaba, como siempre, agitado y con el cuerpo pesado como una piedra. Cuando abrí la puerta ella miraba hacia el suelo, o tal vez hacia algún pliegue de su vestido. Al sentirme cerca no hizo ningún movimiento que la alejara de su ya estudiada posición, levantó levemente la cabeza para verme, mientras al mismo tiempo doblaba las rodillas para dejar su maleta en el piso. Cuando me miró, directamente a los ojos sopló hacia arriba haciendo una mueca graciosa con los labios haciendo flotar por un momento una parte del pelo que le cruzaba la cara, inclinó la cabeza ligeramente hacia la izquierda y me dijo: “¿puedo quedarme?, mi vuelo se ha retrasado”. Parecía salida directamente de la madrugada, como me había imaginado que serían los seres que solo viven en las puestas y salidas del sol, casi iluminados por una luz muy blanca pero a la vez opaca, acomodados todos los huesos por el viento, unos ojos siempre entre abiertos como atrapados entre la sombra y la claridad, hermoso.

Simplemente abrí mi puerta, de adentro hacía afuera, por primera vez. Ella entro tranquila, sin mucha prisa, observando el cuarto de arriba abajo, viendo detalles, escudriñando el polvo, sintiendo el espacio antes de inundarlo completamente de ella. Dio una vueltas más por la cocina, por mi cama, por la sala improvisada, abrió la ventana. Por fin soltó su maleta y me dijo “haré el desayuno”.

No puedo describir, lo que pasó después, los desayunos que siguieron después; el azúcar esparcida en el mantel de la mesa, el vapor del agua, el olor del café, cada una de las formas y texturas de las naranjas, su sabor acido en la punta de la lengua cuando reventaba la pulpa, la miel en la comisura de sus labios, en la almohada, en todo, no podré, todo ocurría siempre en la madrugada, momento en el que apenas podía quitarme la noche de lo hombros, y huía del día, huía a sus brazos, a beber el rocío de sus mejillas cuando se acordaba de cosas tristes, tan solo era pasar de un sueño a otro.

Una mañana me quede dormido y al despertar, desperté. Ella no estaba, su vuelvo había salido.

La Isla

2008-11-17T21:38:00.004-04:00

La Isla

Tenía que despertar a los sueños para verte una vez más y admirar tus silencios, el silencio de tu cuerpo, uno con el agua, uno con la muerte y la soledad. Tenía que sentir la distancia hecha de olas para luego abrasarte con fuerza, tomar con fuerza tus muslos y morder tus labios, tenía que desearte por la sangre y por las lágrimas. Aún te veo, cazándome en la oscuridad, como un animal incauto a otro hambriento, pez herido en la boca, boca buscando vida en tu boca, piernas que aprisionan mi cintura. No puedo escapar y amanece. Tenía que haber esta distancia, tenía que haber una isla, tenía que morir alguien, para que la niebla nos cubra y podamos ser uno con en el silencio. Luego vendrán más distancias.

2008-11-08T00:34:00.002-04:00

LA CUEVA V

2.

Parece que no necesito más que mis instintos primarios, lo necesario para no morir en medio de la calle. Ya no necesito la habilidad de mentir, de escuchar o intentar hacerlo, de aparentar, de ser cortés aunque lo odie, de reír o llorar, de hablar en metáforas, de enamorarme, más aún, de idealizar cosas, de tratar de comprender cosas que nunca podré comprender, de ser feliz, de ordenar, de clasificar, de estructurar, de ponerle nombres a todas las cosas que veo, de hacer reglas y leyes para esas cosas, de juzgar, de odiar, de envidiar, de alejar a la soledad, de entender la soledad, de definir la soledad, definir todo para recordarlo, usarlo y matarlo, de tomar una postura, de actuar de acuerdo a ella, vestirme de una manera que vaya con mi personalidad, de hablar de una manera que vaya con mi personalidad, de complacer a algunas personas, de afectar a otras, de molestar a otras más, de hacer cosas hermosas, de creer en lo hermoso… no lo necesito.

Tan solo necesito protegerme cual animal salvaje en medio de los árboles, para no ser exterminado por una especie depredadora, vivir el resto del día atendiendo a mis necesidades más básicas, es más, simplemente dejándome llevar por ellas, perder la noción de lo que se llama día, semana, mes, año… , y correr, siempre, como si fuera lo último, con todas mis fuerzas, no dejar de correr. De todas maneras seguiré siendo otro animal más en medio de tantos, nadie lo notará.

té para tres

2008-11-02T23:26:00.004-04:00

té para tres

la lluvia derramada...

y también se derramó el azucar

se quedó la mesa servida esperando...

de todas maneras, no tengo nada que perder, no tengo nada

Proa de Vanutau

2008-11-01T14:55:00.007-04:00

Creo que la distancia la hace el tiempo y no el espacio, el espacio parece que somos nosotros mismos, los espacios de islas y puentes, seguimos siendo nosotros... ese Sena que pasa sin nosotros... nosotros.

En estos días estoy cada vez mas lejos de ese otro noviembre... recordarlo es tan solo un idealismo, así como pensar en el próximo noviembre, de todas maneras, en este caso, fueron 3 semanas que se alimentaron de años y años de esperas y soledad, de recuerdos e imagenes irrecuperables, al final siguen siendo años y años de esperas y soledad adjuntados en los archivos de ese pasado que imaginamos siempre en el presente.

Ahora querida mía, estamos un año más lejos, de ese nosotros, que se que ha quedado ahí, ya sin nosotros.

Proa de Vanutau

Ese día parecido a un día me dijiste,
Sin mirar mucho el lago en el invierno

...............casi hiriendo el brazo que tomabas:

¿Ves aquella esquina,
......................................................partiendo allá?

Dije tal vez la veo este día de Diciembre
tal vez se agolpa su desolada inundación

................- no sueltes este abismo

es tuyo cantó tu voz:
.....................................anoche no he dormido
......hasta saberlo no te rindas

al llegar a aquella esquina
iras por algún lado
.......................yo por otro y

nunca nunca
- te amo tanto - ya toques mi ventana,
llames, escribas una carta:

...........................déjame la alegría del dolor
incólume al caer mirar el cielo

..............................................................................- tuyo

el parque parco
de lentas ramas secas y Un lago Un lago
hacia las cinco del invierno

...................................................de ese día

del que dura su quejido y su remanso
e interpela el resto de los días - estos -
y no sé cómo los sostiene

si al caminar dabas
los pasos sin pasar, este brazo sostenías
el ansia y el ayuno de llegar
a la inmutable esquina
a la hora de partir

................................y nunca, repetiste,
nunca inflijas ya - de espera no me aflijas –
........la vuelta del puñal

tu nombre ya lo tengo
la guerra ha de bastarme

Agua náufraga tu voz
incolora hambre de tus ojos

..................pisamos entonces el presente abierto
de esta ciudad esta memoria

hasta el puente de otro puente, el río,
las luces de la isla

et la Seine coulait sans nous
..................................................vers

Te fuiste

Ya sin desembocadura
lejos circulando por mi sangre

Puro oro del olvido

A veces digo tu nombre
.....................y al beber en la noche
la noche de tu mano

....................................................al irte

....................................Quedas

Juan Cristobal Mac Lean, en: "Por el ojo de una espina", Edit. Plural, pag. 150

DE LOS DÍAS

2008-10-26T22:55:00.001-04:00

Estoy lleno de laceraciones
que más bien son años, meses y días
marcados en el calendario del tedio.

El tajo se hace muy lento.
Aprovechando la somnolencia
la piel se infecta entre bostezos y tardes calidas detenidas

el retorno y la huida son promesas que mueren cada mañana
aplacadas sin aire y sin camino,

aunque todo esta lleno de caminos,
de aire,
muerte y promesas,
yo me desangro en el mismo lugar en el que el sol quema todos lo días.

Adscribo – paradójicamente – mi esperanza de que esa sangre engendre otros mundos.

2008-09-30T22:16:00.001-04:00

LA CUEVA III

1
Mi cuerpo colapsa poco a poco, tanto estar cerca del deadline te hace débil, creo que he llevado a mi cuerpo a un nivel oculto, oscuro, en donde todo arde, en donde nada se mantiene en pie. En la cueva en realidad no me protejo de nada, es donde más expuesto estoy a mi mismo, a las sombras que se proyectan, a los miedos.

2
Intento imaginarme que está pensando ese tipo al verme, tal vez nada, que seria lo peor, porque de alguna forma quiero dejar alguna impresión, tal vez cree que soy uno de eso tipos difíciles de tratar, no puede esconderlo en su rostro, siento que alguna de sus preguntas son solamente para que el tiempo transcurra, mira el reloj todo el tiempo, yo parezco responder bien a las preguntas, pero siempre con unos segundos de retraso, como si tuviera un virus o algo así, claro, analogías de computadoras, no tiene nada ver con la prostituta con la que me acosté ayer.

3.
Tengo recuerdos buenos de ella, en especial porque por un momento no parecía una prostituta, no de esas que todos se imaginan, y es justo en ese momento en donde más prostituta parece, de las que nadie se imagina. Me hundo en su cuello como un pez que se acerca al mar apunto de ahogarse, no digo nada, solo me hundo, y quiero perderme, solo atino a abrazarla torpemente, a medias, mal, como si se fuera. Ella solo observa ausente, pero sé que en el fondo ha sentido su soledad como nunca. Tengo recuerdos buenos de ella, los suficientes para escaparme de esta entrevista. Porque se que él esta esperando que se termine el tiempo de cortesía para mandarme a la mierda sutilmente. Entonces mira el reloj, abre la boca, pone gesto de lastima y solemnidad al mismo tiempo y suena el teléfono, entonces, es como si se le hubiera atragantado algo en la garganta. No se decide si despacharme y atender o atender y despacharme, seguramente calcula el tiempo que tardaría en despacharme, lamentablemente no es suficiente como para, además, atender el teléfono después, no sería educado decirme simplemente “lo llamaremos, hasta luego”, no, hacen falta algunas palabras para que tenga la conciencia tranquila, algunas palabras más que empiece con, “mire…”, y luego hagan una pausa que de a entender “yo quisiera contratarlo pero en este momento…”, algo así, y para eso se requieren más o menos 3 a 4 minutos, así decide contestar, no sin antes sonreír y decirme casi como un susurro, “ un cachito”. Un tiempo más para la agonía.

4.
Entro en el letargo de siempre, el letargo de todos los jóvenes de mi generación, y me refiero a gente que no es joven, o al menos no parece tan joven, y no tienen una generación específica. Simplemente me hundo en el sillón y me rehúso a pertenecer a este espacio y a este tiempo. Empiezo a sentir lastima por todos incluyéndome a mí, todo parece tan simple y a la vez absurdo. Empiezo a reír. Termina de hablar por teléfono.

5.
Su expresión cambia completamente, ahí sentado el delante de un escritorio, en su fortaleza, tal vez en su propia cueva, y yo del otro lado, en sus manos, si más protección que mi elevado ego. Pero su expresión cambia, no es ya de conmiseración, claro que se sorprende con mi risa, se nota, pero hace que no ha pasado nada, esta más concentrado en esa otra expresión que perdió porque seguramente lo que iba a decirme también cambió, ahora es más bien susto lo que veo, pero no tiene nada que ver conmigo, luego desesperación, seguramente eso si tendrá que ver conmigo, cuando algo turbado y aún en ese lugar en el que le dejó la llamada me dice “quisiera que vuelvas el martes, empezarás con un trabajo sencillo para que nos vayamos conociendo”, luego sonríe quebradamente y espera mi respuesta, yo solo asiento con la cabeza y luego digo “ok” le doy la mano y me voy, el sigue ahí y supongo que seguirá ahí sentado, asustado en su cueva, no puedo evitar sentir curiosidad por saber qué le dijeron en esa llamada.

2008-09-30T22:14:00.001-04:00

LA CUEVA II

1.
Al principio los seres humanos dibujaban en sus cavernas, dibujaban lo que veían, se dibujaban a ellos mismos, intentaban comprenderse a través de esas imágenes. En esta mi caverna hay muchas cosas que intentan explicarme, que muestran lo que veo y siento, pero también lo que no puedo ver, las realidades de otras personas que pasaron a ser mías. Qué pesaría un antropólogo de siglo treinta, si descubriera entre los escombros todas las cosas que hice, que significado les daría, que conclusión sacaría de este mundo, de esta ciudad.

2.
No se lo que es el camino al infierno, pero puede ser muy parecido a esto, el insomnio es constante, así como todas las imágenes que pasan por mi cabeza. Uno tras otro pensamiento mientras la noche no se acaba. La noche me gusta, amo la noche, pero esta no termina y me parece curioso. De todas maneras aquí es calido, acogedor, viscoso, nublado, abstracto, no quiero salir de esto, esto que no puedo definir pero que fácilmente me aleja de eso que esta afuera. Sale el sol, otro día, abro la ventana, un tenue humo entra e impregna las paredes.

3.
En las noticias dicen que hay otro incendio en las montañas, el humo llegó a la ciudad y hay cenizas en el aire, eso último creo haberlo notado solo yo. Es época de vientos. Siento que había descansado en el círculo del purgatorio y de todas maneras vuelvo al infierno de camino al infierno, aunque en realidad el infierno no es como me lo imagino. Educación católica, ella me hace pensar en el cielo y el infierno mientras me hago un nudo de corbata, estoy muy cerca de romperme algún hueso del cuello, y listo, sería un hombre bien vestido ahorcado en medio de un baño, uno más.

4.
Mírenme, mírenme si pueden, no, no pueden, no como yo me veo ahora. Tal vez para ustedes soy un tipo normal en terno caminando hacia su trabajo de ocho horas al día, trabajo modesto pero agradable, de todas maneras lo importante es sostener a la familia, eso es digno, sostener a la esposa, sí, la esposa, y seguro que uno o dos hijos. Sí, tal vez así me ven. Quién soy realmente, y a dónde quiero llegar, preguntas absurdas en un país en donde lo importante es sobrevivir… aunque creo que estas preguntas son vitales, justamente por ser de este país, por ser yo este país.

9 songs

2008-09-16T13:33:00.003-04:00

Lentamente giras la cabeza y miras al suelo, quisiera estar en donde tu mirada se encuentra, aquí no, no estoy, aquí no hay nadie. He agotado todos los poemas de amor, así como he agotado el aire buscando respirar, sin ningún éxito. Quisiera que existas realmente, quisiera que algún día me encuentres. Todas las palabras dulces, todo ese amor y entrega, se han queda en ese cuarto viejo, todas las fuerzas que tenía para llorar y lazarme al vacío se han quedado en esa cama, en esa húmeda y calida noche, el desesperante sonido del ventilador, el sexo interrumpido por la realidad.

Y esta la parte en la que escribe el otro, que soy yo abandonado, perdido, al que el otro le habla siempre, perdido en algún lugar de esta caverna llena de sombras y animales salvajes, las paredes contaran año a años la nada, el paso de una tormenta de desiertos, una tras otra, del hielo, la arena, el mar, igual de desolados y hermosos.

Tu cuerpo desnudo es la inmensidad, el desierto interminable, deshabitado, bello e hipnótico donde el tiempo se detiene entre vientos fuertes y soledad. El lugar en donde quisiera pasar el resto de mi vida, donde me siento insignificante, donde me escapo y me pierdo, agorafobia.

La claustrofobia es la que circunda mi alma, limita la cama y el cuarto, cuando me pides que diga algo y no puedo respirar, es el lugar que a veces me aplasta con sus sombras, pero a la vez me protege de irme, desparecer en el cielo, es mi cuerpo.

Estas sensaciones pueden ser difíciles de manejar. Por suerte te recuperas rápido del amor y yo un día perdí tu teléfono, aunque la cama que hice para ti sigue ahí.

Miembros descuartizados

2008-08-18T01:00:00.002-04:00

Sin embargo, ahora no hay palabras que puedan salverme, las palabras no pueden salvar al cuerpo en la soledad y el vacío.

Tengo toda la tarde para trajinar mi cuerpo por la ciudad
Llevarlo de la mano del viento
Asediado de pájaros carroñeros
Navajas negras que cortan el cielo
Tengo todo el tiempo para exhibirlo
Para exponerlo como pieza faltante en medio de tanta demasía
Para que se vaya caminando
Se vaya hartando de tanta tarde tibia

Mira, a lo largo de la avenida también vagan cuerpos abandonados
Mitades partes
Manos en los agarradores del micro
Piernas cruzadas en los bancos de la plaza
Cabezas rodando, brillantes por el asfalto
Ojos perdidos entre tantas palabras pegadas en las paredes

He creído ver tu rostro detrás de una vidriera
He querido fundirme en el reflejo que proyecta mi cuerpo en tu cuerpo
Pero eres de yeso y yo de ceniza
El reflejo, lo más cercano a la vida

A pesar de tanta felicidad
Mañana será otro día
Esa gente no recordará tanto frío
Sus cuerpo sí, siempre
Con cada una de sus partes mitades

2008-07-29T23:25:00.010-04:00

LA CUEVA I

1.
“Soy lo que invento, soy nada” suena la canción, como apaciguándome en la soledad, me siento quebrado.

2.
Si alguien me pidiera, tal vez en algún interrogatorio, que describiera la habitación del crimen, podría decir que es una cueva, que tiene casi toda su superficie es oscura, salvo partes circulares, así puedo definirlas, o sólo así puedo definirlas, circulares y tal vez oblicuas, es eso, eso amarillo y tenue. Es una cueva, es un cuarto, es una luz, es una luz muy débil. “Todo lo que brilla en mí no es más que lo que me empaña” dice otra canción, y pienso que esa música tiene toques más oscuros que la letra, aunque la letra es más explícita en su dolor, la música parece sacada de lo más profundo del sufrimiento acantilado del corazón, guardado con siete llaves. Entonces me pregunto porqué pensé en un acantilado, tal vez por lo abismos, los abismo y los puentes ardiendo. Había oído hablar de puentes, pero no de puentes ardientes, me sorprende, tal vez de manera exagerada en ese momento, el hecho de que ambos puentes tenían que cruzarse.

Yo los cruzo todos los fines de semana, pagando para que te quedes una hora más, porque antes me inventaba cualquier excusa estúpida para que no te vayas, ahora ya no me crees, entonces tengo que pagarte e inventarme una excusa estúpida. A veces quiero mandarte a la mierda, pero, no solo eres vos.

La que debería mandarme a la mierda eres vos, pero sigues, y, aunque con cierto recelo, un tanto actuado, recibes siempre mi dinero, y vuelves para quedarte “solamente un rato”, y luego presionar. Deberías mandarme a la mierda, creo que en realidad no necesitas el dinero, y pues puta no eres, o sea, de las que cobran por hora, de las que cobran, no, no eres, aunque cobras por hora, pero, no solo eres vos, no eres vos, son muchos y de todo tipo.

3.
Me empieza a doler la mano, creo que mi cabeza esta entrando lentamente en la pantalla de la computadora, entonces corto y pego, stop, play, la veo, y la vuelvo a ver, y digo, a vos si que no te pagaría nada, y la vuelvo a ver aunque sé que la toma es perfecta y sé exactamente donde cortar, pero la sigo viendo una vez más, entonces sonríe a la cámara, muestra los dientes, sonríe y luego otra vez esa cara de palo, creo que ya me sé de memoria su rutina, y le digo “rutina”, porque la he visto demasiadas veces, es ella, siempre, viva, viviendo, existiendo, pero ya es una rutina aquí, en este cueva y en ésta pantalla, a ella no le pagaría nada, ni un minuto, sin embargo, la sigo viendo.

Entonces pienso, me gustaría relacionarme contigo, “vos la de la pantalla” te digo, hablo solo, es raro, usualmente hablo solo, pero no cuando estoy trabajando, deben ser los días, el cansancio, hace una hora ya que me escuece mi cuello, y dejo que siga, me quedo tan solo mirando y mirando, viendo la oscuridad y las luces circulares y oblicuas, es también una tortura, luego de mucho tiempo me rasco, con fuerza y me golpeo el rostro. El desvelo.

4.
Pero me desvelo en vano porque el director llegará recién el martes, y seguro llegará ocupado, es decir, lo que el cree que parece ser una gente ocupada, que va de un lado al otro de la habitación, que marca teléfonos, aunque casi todos están ocupados o no atienden, que habla rápido y termina la última frase abruptamente y mueve el cuerpo hacia delante y mira al reloj como si se dispusiera a correr, y luego otra vez de un lado para el otro de la habitación, pero nada, no me dirá nada, porque no verá nada, y la verdad es que tampoco me diría nada si lo viera, confía demasiado en mí, creo o, poco a poco su trabajo se le va haciendo ajeno. Pero no importa, aún me queda tiempo con la mujer de la pantalla.

5.
Rutina, ahora mi rutina. Editar, o sea, mirar la pantalla por una hora, oír la misma canción como 10 veces, “no puedo estar donde nunca iré” dice. Y me gusta y miro otra vez la pantalla, y se me ocurren un par de cortes que luego son más y no puedo parar, así como una convulsión, y luego observo la pantalla, entonces tal vez me veo como un pintor observando sus últimos trazos, entonces pienso que esa idea es bastante pretensiosa. Luego escapo a la ducha, y no sé del tiempo, solo no quiero sentirme un crustáceo pegajoso atado a la silla, atraído por el magnetismo, atraído como mosquito al calor permaneciendo como hipnotizado al computador, justo, para no sentirme así, solo por eso, empiezo a dar vueltas por toda la habitación.

6.
Son como, una, dos, tres y… cuatro vasos, es interesante pensar en la autodestrucción como pasatiempo, es interesante sabiendo que construyo y destruyo, entonces a la quinta copa, dejo la mesita del costado del cuarto, me cubro de una manta de lana, y con aire solemne vuelvo a la computadora, y con aire solemne empiezo a cortar en su sonrisa, en sus ojos, y luego en su cuerpo, emocionado ahora, agazapado como araña en el teclado, como arañando la pantalla con los ojos, como haciéndole el amor, arañándole también, rápido, cada vez más rápido, viendo una y otra vez, esa sonrisa, que es la misma y parece distinta en cada corte, y corte, fallo, corte, fallo, al ritmo, y luego un tiempo muerto. “Blue Taiwán” dice la canción, vuelvo a escuchar la misma, pero sigo con ella, y quiero hacer todo, y sigo con ella, todo al mismo tiempo. Entonces me detengo, observo la pantalla, retrocedo, observo, de lejos, vuelvo a observar, prendo un cigarro, inhalo, exhalo, y pienso en la autodestrucción sin dejar de ponerle los ojos encima.

7.
Siento que el sol sale, mi contacto con el suelo, mi condición de ente martirizado, pienso, me ha dado sensibilidades inusuales, minutos después salen los primeros rayos de sol, entonces la caverna no es ya la caverna, es tan solo un cuarto, sucio, desordenado, una mesa con cuatro copas medio llenas unas, otras vacías, una botella de singani casi vacía, un cenicero repleto de colillas y ceniza, una cama tendida, y yo en el piso mirando al techo, ya no es la caverna, es tan solo un cuarto, entonces decido que debo dormir un poco, no quiero verte, me cansé de verte toda la noche, en la cueva, vuelvo a hablar solo, eres una imagen de video en este cuarto, una imagen fuera de la caverna, eres tan solo una mujer, una mujer cualquiera, desconocida. “Las palabras que me guardo son el vidrio, las salidas son entradas para abrir del otro lado”, continua la canción, tenue, lo siento, ya al final.

2008-07-16T23:58:00.002-04:00

Debí mirar hacia atrás unos segundos antes, tal vez hubiera visto tu rostro, no hubiera desaparecido, nuestras miradas, juntas hubieran ardido por momento, cambiando al mundo, nuestro mundo, deteniendo el tiempo, evitando la lluvia. Pero me fui solo, ahí en la soledad me pilló la lluvia, fría, impredecible. La tierra giró, en si mismo y su sobre su orbita para que pudiéramos vernos, pero esta vez fui yo el que se detuvo. Dime, ¿sientes cómo la tierra gira bajo tus pies?.

2008-07-07T23:12:00.005-04:00

Los lunes de sol y las mañanas frías. Los interminables viajes aferrado a un libro. Palabras y mensajes intentando seducirte, ya sin mucho entusiasmo. Creo que hoy viajé sin mucho esfuerzo, cómodo, más no feliz, hasta un 1950 que nunca pasó, disfrutando un viento tibio, viajé hasta un viaje en medio de la carretera, en medio del camino y en ningún lugar a la vez, sin extrañar el lugar donde partí, sin ansiar mi destino, tal como me gusta. Creo que, por ahora, puedo viajar a donde quiera, esa es la buena noticia, al menos hasta que pase el invierno.

2008-06-23T22:54:00.003-04:00

Canciónes del baúl hoytengomuypocascosasquedecir

CORAÇÃO VAGABUNDO

Caetano Veloso

MEU CORAÇÃO NÃO SE CANSA
DE TER ESPERANÇA
DE UM DIA SER TUDO O QUE QUER
MEU CORAÇÃO DE CRIANÇA
NÃO É SÓ A LEMBRANÇA
DE UM VULTO FELIZ DE MULHER
QUE PASSOU POR MEUS SONHOS
SEM DIZER ADEUS
E FEZ DOS OLHOS MEUS
UM CHORAR MAIS SEM FIM
MEU CORAÇÃO VAGABUNDO
QUER GUARDAR O MUNDO
EM MIM

2008-06-16T19:59:00.002-04:00

Al fin, estoy en un espacio en donde todos me pueden ver y oír, sin embargo, nadie parece escucharme ni oírme, por fin estoy oscuro completamente iluminado. Encontré todo lo que necesitaba y lo perdí al despertar. Al fin el material de mi cuerpo puede escapar de esta ilusión constante y refugiarse en cualquier mundo que no sea este, el silencio. Pero quiero seguir creando, entonces, no quiero morir, quiero seguir dándole sentido a algo que nunca tuvo sentido porque no le importa, porque las cosas en sí no tienen que tener sentido, ni razón, ni lógica, ni dirección, ese es mi lugar. Al fin estoy en ese espacio, no recuerdo si lo estaba buscando, no recuerdo ya mis ojos, no me recuerdo cuerpo que camina en la calle tratando de chocarse con otros cuerpos. En este espacio tan lleno de otros espacios revoco todos los días los pedazos de un hermoso derrumbe, veo perder a las ventanas sus marcos, a la sal su sabor, al amanecer su olor. Recojo los escombros y les doy sentido. ¿Qué sería de mí si no hiciera eso?, ¿qué sería de mí si no pudiera sentir mis dedos entumecidos cuando escribo? Eso es todo lo que tengo, algo de mí y este derrumbe. Algún día puede que despierte y todo se haya caído y ya no tenga nada que decir, ya no tenga algo a que llamar silencio, ya no tenga a todas las personas que ahora extraño, que existen porque las extraño, ya no tenga ni siquiera este dolor para sentirme vivo, eso puede pasar, aún sí, aún sin ya nada que pueda definir la nada, habrá material para seguir creando.

2008-06-09T22:24:00.001-04:00

He querido hablar del silencio

Desgarrarlo con mis dientes

Pero no tiene sentido tanta sangre si no hay un rostro

Si tan solo abunda la sombra

Afuera, escapar es impregnarse del polvo gris

Arder como ese árbol de raíces débiles, antiguo, que nunca pudo crecer

Si caigo es porque mis dedos no pueden encontrar la melodía

Porque el viento me abandona de hojas secas y sal

Aniquilo al perro que me asecha todas las noches

Cansado de beber su sangre

Cavo profundo en las arenas de mis huesos

Solo para encontrar más noches

Todo se ha inundado de agua y no importa

Porque ya no soy pez

Ahora son las palabras las que me dan aire

Si no me acompañan ellas, la oscuridad que no se ve

La oscuridad agazapada detrás de los muebles

Cauterizan como el fuego materia que no existe

Tanto te he esperado

Tanto te he puesto un rostro

Mi rostro

Que eres todo y nada

Pero ante todo, nada

Este es el insomnio esperando la nada

La voraz y persistente realidad

Las sabanas y la almohada dulces y calientes

Mi cuerpo abandonado en la calidez del vacío

Un cuerpo arrojado al cuarto menguante, frío y lluvioso

Una a una repito las odas a la noche que se oculta

Robándole su voz a las voces que asechan

Como si no estuviera infectado por la disonancia

Este es el insomnio esperando la nada

3-Iron

2008-04-11T19:35:00.002-04:00

Anoche soñé contigo. Recostaste tu cabeza en mi hombro mientras veíamos pasar la carretera. Tal vez las ventanillas del auto estaban abiertas, porque sentía el viento en mi rostro. Entonces me dijiste que te quedarías, que tan solo me acompañabas a la estación, era el último viaje.

Hoy quise verte y contarte este sueño. Pero no te encontré.

A veces la ausencia de palabras es tan necesaria, tan necesaria para desaparecer completamente, respirando a centímetros de ti. A veces, refugiarse en el silencio y desaparecer es necesario, para encontrarme contigo en sueños, aunque sea solo yo el que sueña.

medio día

2008-03-05T16:38:00.002-04:00

De vuelta a la mitad del cuento. El verano ha terminado, todo pasó muy rápido aunque hayan sido muchos años, muchas personas. De vuelta a la mitad del cuento: al oeste el sol que pesa, el espacio sin espacio para crecer, la ventana semiabierta.

2008-02-25T20:42:00.003-04:00

humo (pasado continuo)

preferí sentarme a escribir antes que ir a comer y eso que no he comido en todo el día, teclear sobre todo y nada mientras el dolor me parte la cabeza. El día ha pasado como uno de eso puchos guardados que no tengo mas remedio que fumar, después de todo el ir y venir del humo siempre relaja. ¿porqué de repente me da por escribir? si de todas formas todo esta queda en orfandad, como me decía ella, muy cerca, tan solo una mesa y dos cafés hasta sus labios, "¿sabes? creo que somos una generación desamparada" y la sensación de frío fue mas elocuente, eso y un gran silencio. Preferí sentarme a escribir esto, que es como siempre, escribir de mí, narcisismo camuflado, andar por la corniza mandando cartas de despedida eternas, ocuparme de que todo gire en torno a mí aunque en realidad nada se acerque siquiera, todo eso y más, pero ahora al escribir de mí también escribo de los demás, de los demás que son mi eje de vez cuando, como la charla de café de la noche pasada, cuando ella no quería revelarme el nombre de su amor y yo decidí hacer lo mismo, cuando en realidad ella, como siempre hablaba solo de su vida, y yo, como siempre, solo hablaba de la mía, y sin embargo uno cobijaba al otro. Prefiero que el cigarro se consuma entre mis dedos, con el placer de sentir que tengo el control de mi vida, al menos através de las palabras, ver las formas de humo y pensar en nada, porque al final nada ha pasado, solo otro momento mas de orfandad y desamparo.

Cochabamba, Bolivia…

2008-02-23T00:05:00.002-04:00

11:57 de la noche

tiempo, y espacio, no ha llegado la hora, no ha llegado el lugar, no llega nadie, no hay nadie

siempre he sido el reflejo en el espejo, por eso me busco en todos lo ojos, y es escapo de mi cuerpo…

me quedo con todas las preguntas, escondido,

la nada me ha llamado a escribir de la nada.

2008-01-31T00:22:00.001-04:00

5:45 a.m.

¿A dónde quieres llegar?, las luces se acaban ahí y yo sigo con el pie en el acelerador, con los ojos fijos en tus putos labios, hasta dónde quieres llegar, y te digo niña, que me sale entre los dientes, no veas por el espejo retrovisor, no pienses, no respires. No te hago caso, nunca, tan sólo mi cuerpo, no yo, yo te evito todo el tiempo. Entonces vos eres el acelerador y el muro al mismo tiempo, las heridas, la pierna fracturada al borde del camino, la sangre que hay que beber, las heridas que besar. Sigue el camino, ¿a dónde quieres llegar?. Te insulto, y no sabes como los disfruto, te insulto y acelero, tu cantas feliz y me besas el cuello, a quien le cantas, de quien son esos recuerdos. Ya no quiero respuestas, ¿tu sí?, solo preguntas, como viento cortando la acera, solo preguntas y tu falda cortando la circulación de tus muslos, es que no escapo de tu cuerpo, escapo de ti, entonces somos dos cuerpos en completa aceleración, escapando uno del otro, felices en completo éxtasis. Tan solo espero encontrar tus labios por casualidad en la siguiente esquina, tus labios con un sorbo de alcohol, ¿a dónde quieres llegar? que el sol sale y todo esto termina.

2008-01-20T18:37:00.001-04:00

-04:00

He despertado a las 4 de la tarde. El azúcar se derrama en la alfombra mientras escucho una balada cursi y triste. Busco un corta plumas. Intento dibujar a las mujeres autómatas que traje de mis sueños, mujeres con vaginas extrañas de 4 compartimentos horizontales rectangulares, largos y angostos como caseteras de los 80, enormes mujeres de peinados abombados, vestidos largos con encajes, pálidas, sin gestos en el rostro; aún me parece estar escapando del asiático que administraba esas grandes duchas donde las encontré. Desperté en el sueño asustado intentando despertar.

Quisiera correr como siempre y de un salto cubrir una gran distancia y de pronto no tocar el piso, dejarme llevar por la corriente de aire como un papel, no volar, solo dejarme llevar, hasta caer de cabeza. No puedo escribir mas, la canción terminó.

2008-01-20T03:53:00.001-04:00

Los huesos de mis manos arañan las teclas, es que la profundidad de las lagrimas no me permiten estar a flote todo el tiempo, la sal siempre se queda en mi ojos y la tristeza en el resto de las paredes de mi cuarto, en cierto lo de las patas de insecto, el tórax de insecto, el pataleo incesante e inútil en el borde la silla, viéndote con uno de mis ojos

¿Hay otro encierro que no sea la muerte idealizada?.

2008-01-19T16:04:00.001-04:00

Viste que hay ciertos personajes en los cuentos que necesitan morir, personajes puentes, personajes guías, el que le dice al amigo la frase justa y no sabes de donde carajos vino y hacia donde va, el que tiene que morir para que al resto se le pase la modorra de vivir todos los días quejándose, el que arruina la joda de no hacer nada y pasarla bien con una puta decisión trascendente, al que le va como el orto para que el protagonista sepa bien que hacer después. El personaje que pide morir sin decirlo, tan solo con una mirada sutil a la cámara, encogiendo los hombros, ¿qué más?, ya hizo todo, traicionó a su padre solo para que después podamos entender que el en realidad no lo era, llevó al amigo a impedir que su amada se case, consiguió el teléfono preciso, se enamoró como un boludo de la protagonista solo para que ella se enamore del empleado del motel que resultó ser el otro protagonista. ¿Te diste cuenta?, no creo, la idea es que los olvides ni bien termina su función.

Y ya ves, aquí estoy viendo mi cursi y boluda actuación, buscando en tus textos alguna palabra para mí, creo haber hecho todo, ya me voy de tu vida, pero, no sé, sigo vivo.

2007-12-25T23:14:00.001-04:00

así comienza...

Todo comenzó en una tarde de color naranja, me dijiste, Quería tener miles de cámaras fotográficas para capturar esa tarde desde todos los ángulos, luego callaste y fuiste ese intangible color ámbar, el filtro de todas las cosas, que existían tan solo por el reflejo de la luz, luego nada, se entró el sol, así comenzó todo.

En el cuarto me encontré con varias canciones tuyas, con ellas un resto de recuerdos que fui decantando de la noche. Elegí el caos y es que tus recuerdos también son de otros y a la vez del mismo, desde cierto extremo de la mesa te pareces a él, me dijiste, ese gesto de pasar los dedos por la ceja mientras con una sonrisa evadías mi mirada y al resto, Puedo ser él si tú quieres, pensé, en ese momento me arrepentí profundamente y giré mi cabeza a un lado, molesto y avergonzado, ¿Ves? es ese gesto, me dijiste sonriendo.

Me quedé colgado esperando tu respuesta en el Chat, hacía clic una y otra vez en el mismo link, abría y cerraba ventanas, pero la tuya estaba ahí. Me muero porque nuestra conversación sea larguisima, te dije, que no paremos de reír hasta que ya sea muy tarde, que no falten las palabras, que no me falte la voz para retenerte, que siempre quede algo pendiente, que no te vayas. Sentía una angustia al amanecer, porque amanecía solo, con tu ventana abierta, y amanecía especialmente en mí, frío, húmedo, gris, la vida.

Mis recuerdos también son de otras, pero son como un interminable solo de piano que se estira por toda la mesa, en espiral se reitera y se fuga, una a una son todas fotos. Pero vos eres un dibujo, me dijiste, Que se reitera una y otra vez, un trazo que aprieta los huesos de mi mano, que retuerce mi muñeca, ese dolor crónico en mi hueso me recuerda a ti y te odio. En compensación te hice un pequeño cuartito, le dije, un tanto oscuro pero con una cama hecha especialmente para los dos, hice una casilla postal y un correo regular de cartas desangradas.

Desde este ángulo te pareces a ella, con esa luz, es la misma luz y la misma tristeza, pero no eres vos. Justo cuando miras para abajo y entreabres los ojos y te muerdes levemente el labio inferior, te parece a ella, le dije. Y me quedo mirando ese rostro que nace con la luz y se difumina con el humo, y sé que te pareces a ella porque en ese momento estas pensando en la muerte, en cómo escribirla, como sorprenderla o dejar que te sorprenda.

Soy una libélula, me dijiste, yo tan solo un insecto indefinible, pensé. Pensé luego en la luz efímera y te pregunté si ese hombre de alas transparentes era un ángel o un insecto, si había caído o tan solo dormía. La metamorfosis de la libélula a la luciérnaga ocurrió a través del fuego intenso, lejos y alrededor del fuego no podía dejar de mirar como se consumían los cuerpos, como se fundían las vidas. Y la efímera luz de sus días se extinguió, le dije, Y el pálido recuerdo de tu memoria no pudo revivirlas, me dijiste.

Después de horas consigo decirte todo esto, para ya perdí mi oportunidad, No soy la misma, me susurraste al oído, soy una y todas al mismo tiempo, pero vos sigues siendo el mismo que sobrescribe el mismo verso de amor sobre mi fotografía, esa en la que tengo la mirada perdida sentada en un puerto de Buenos Aires. Sin embargo, es también ella en un café observando por la ventana una calle de La Paz, o ella parada entre las piedras de no sé que mar que sueño conocer.

Y giraste infinitas veces sobre tus pasos para tomar ese bus, y otra vez tu pelo rozó mis ojos, una y otra vez te despediste, y te sigues despidiendo en esa estación, y te digo que gires y no me buscas con la mirada desde la ventanilla, y te digo que no dejes de partir, cada hermosa tarde ámbar que no puedo tocar con las manos, así comienza todo.

2007-11-09T15:52:00.001-04:00

si yo muero primero, ay, si yo muero primerome hallarás encaramada sobre el más alto faro

atenta a las olas

regresar nuestra hoguera.

(Fragmento de "Luminar", Blanca Wiethüchter)

Ayer en la noche se filtraron por la grietas de mi cuarto unas extrañas luciérnagas verdes. Formaron grupos en la oscuridad como pequeñas constelaciones, me pregunté qué piedra errante podría ser yo en ese universo. Por varias horas los demás insectos que habitan este espacio yacían ocultos o muertos, ¿recuerdas las arañas? ¿recuerdas mis manos?. Agradecí la ausencia de las arañas. Pero sabes que hay leyes extrañas que rigen el cuarto. De repente una de las luciérnagas no soportó más su existencia, es decir, su luz, y empezó a arder, en ese momento el cuarto se iluminó completamente porque las llamas llegaron a las demás luciérnagas, después de muchísimo tiempo vi mi cuarto iluminado por el fuego, porque no es lo mismo ver con la luz del sol que ver con la luz de un cuerpo que arde. Vos sabes la diferencia. La incandescencia duro poco, sus delicados cuerpos ardieron por segundos. ¿Ves?, no todas son malas noticias, de vez en cuando veo mis paredes con el fulgor de la vida que arde. Arde la vida alrededor mío, soy yo luego parte del fuego vivo, porque me consumo, porque soy luz transmitida.

Cada cierto tiempo me visita una luciérnaga de la fauna de luz y el encuentro dura unos segundos.

Santa Cruz de la Sierra, 5 de septiembre de 2007

2007-10-03T10:59:00.001-04:00

¿Es de día o es de noche?. En estos momentos todo me suena a despedida.

Con una dentellada en el corazón, extraño mi vida, extraño mi luz y me aferro al tiempo por el tiempo para no desaparecer completamente, el tiempo que se va también puede ser el tiempo del abandono y el olvido, y el tiempo que se detiene...

Fragmento del poema “Trino”, escrito por Edmundo Camargo.

De pronto el cielo es un reloj parado

entre los engranajes de la estrella

------------------te

------------------amo

la estación nos refleja en su espejo profundo

donde el cielo marca para siempre

el tiempo de mi rostro hoy idéntico al tuyo

y movemos los brazos

--------------------------bajo el peso de las constelaciones

descolgadas como pitón en las ferias de pueblo

la estación nos refleja en la noche

cuando mis manos han tocado en ti

la forma de mi alma.

Der freie wille

2007-08-26T21:35:00.003-04:00

Director: Matthias Glasner
Protagonistas: Jurgen Vogel, Sabine Timoteo
Guión: Matthias Glasner, Jurgen Vogel, Juditth Agerbauer
Premio a la contribución actoral en la Berlinale 2006
Alemania, 2006

Rodada entre Alemania y Bélgica, cámara en mano, carente de música incidental, en completa armonía con el silencio y lo sonidos que genera, Der freie wille es un película sobre la soledad, historia contada de manera sencilla, de tiempo interno lento y montaje lineal, pero con una impactante fuerza en cada uno de sus planos, justos, exactos. Esta película sale de ciertos convencionalismos comunes en guiones que intentan abordar el tema de la violación. Sí, esta película aborda este tema, pero no se detiene en él sino que va más allá de ellos hasta conseguir, como así se propuso el director, retratar de manera cruda y a la vez hermosa el dañado universo de dos seres humanos. Reconozco la habilidad del director para poner al victimario como otra víctima sin justificarlo, pues por un momento el dolor el protagonista logra una empatía innegable, las dos secuencia finales son un golpe certero y sin concesiones al espectador.

VIDEO ARTE BOLIVIANO GANA UN PREMIO EN EL FESTIVAL DE VIDEO ONLINE ORGANIZADO POR CANAL (a)

2007-08-15T14:04:00.003-04:00

VIDEO ARTE BOLIVIANO GANA UN PREMIO EN EL FESTIVAL DE VIDEO ONLINE ORGANIZADO POR CANAL (a)

Se dió a conocer los ganadores del concurso de video online del canal argentino "Canal (a)". El trabajo "Wañuy Ukhu" de Rocío Delgadillo, videasta boliviana, con la banda sonara de Hugo de Ugarte, músico también boliviano, optuvo el primer premio en la categoría video arte. Este importante concurso internacional tendrá un programa especial el 28 e agosto en canal (a), Entre otras cosas, en este especial transmitido para todo iberoamérica, se mostrarán los 6 ganadores del concurso "Arte en video" y entrevistas a los directores.

"Wañuy Ukhu" forma parte del proyecto "La casa del viento, música experimental, electroacústica de bolivia", emprendido por los músicos Alberto Villalpando y Hugo de Ugarte conjutamente con el grupo audiovisual Efecto Doppler.

Este trabajo se presentará el día sábado 18 de agosto a las 19:00 hrs. en el centro de exposición mARTadero, calle 27 de agosto, entre Ollantay y Ladislao Cabrera, ciudad de Cochabamba.

A continuación algunos datos técnicos y conseptuales de "Wañuy Ukhu":

Trabajo estético en 2D (animación de caricatura), basado en diferentes placas de dibujo sobrepuestas que se mueven de forma asincrónica entre sí.

Se empieza con una planicie andina, el movimiento de la cámara termina un hoyo que está frente al sujeto (no olvidar que la cámara es subjetiva); el sujeto mira abajo y cae. El abismo se convierte en un trayecto “de cabeza”, un trayecto lento e ingrávido.

El lugar es oscuro y la única luz proviene de elementos que existen en el abismo: dioses andinos, animales, insectos, tierra en movimiento. Todo estos “entes – elementos” tienen un movimiento particular, puesto que el 2D no será animado con continuidad. La sobreposición de gráficos con movimientos discontinuos y la oscuridad darán una profundidad “diferente” al abismo y una característica mística a los “entes – elementos.”

cuerpo

2007-08-02T14:38:00.002-04:00

se que ya no me extrañas, cuerpo,
no merezco velarte, no merezco tu muerte.
te devuelvo los clavos y las hojas afiladas.

del óxido emana mi nombre, pero las arañas me impiden pronunciarlo,
mientras mi vida esta guardada en un cajón, sin luz y sin aire,
presa del tiempo, un tiempo sin una espalda en la que deslizar mis manos.

he escuchado gritos
por los gritos que nunca tuvieron su furiosa agonía y posterior fin
-------------------por mis hijos con nombre y sombra pero sin cuerpo
-------------------por las tersas pestañas violetas que arden una a una
-------------------por los ojos que no sienten la braza y se anegan de humo.

y me pregunto que son los gritos sino insectos oscuros
poros de una piel sin huesos
concavidades ojos
concavidades-------------boca
-------------------------------------------vacíos.

cuántas veces ya se ha dado la vuelta mi cuerpo.

pues este cuerpo está destinado a ser harapos de una alma retorcida.
remiendos de emociones astilladas.
definitivamente un estandarte subrepticio
----------------------------------------de una guerra llena de lápidas y miedos fingidos
----------------------------------------seguro te asfixia.

este cuerpo expulsado por esta vida expulsada del subsuelo
este cuerpo único incompleto.

es el primer paso de la mañana
la negra bruna

y vuelvo a empezar.

Caótica Ana

2007-07-10T22:06:00.002-04:00

La nueva película del director vasco Julio Medem ya tiene fecha de estreno: 24 de Agosto.

Ya está disponible también el trailer, fotos y todos los demás datos de la película. "Caótica Ana" tiene todos los elementos del fascinante universo de Medem, una estructura por demás interesante, Manuela Vellés como Ana, es un nuevo descubrimiento del director donostiarra, esperemos que Ana, sea un personaje igual de memorable que Lucía. El juego del tiempo y el espacio (íntimo y geográfico), los círculos y líneas que trazan el laberinto del destino adquieren nuevamente un juego constante.

----------------------------------

Se lanza a través del canal de cable argentino "canal (á)" el Primer Festival de Video Arte On Line.

En este festival participan videos de toda Suramérica en distintas categorías: Video arte, video clip, ficción, documental.

Entre estos videos se encuentran 4 ficciones del grupo Efecto Doppler de Cochabamba, "Evocaciones 1", "Bolivianos", "Wañuy Ukhu" e "In Extremis" son los 4 cortos preseleccionados que en este momento se encuentran en competencia. Dichos videoartes han sido inspirados en la música de Alberto Villalpando y Hugo de Ugarte.

Los ganadores son eligidos por la gente que entre a www.canalaonline.com, sitio oficial del concurso.

¿Cómo votas?, en necesario inscribirse a la página ya mencionada (el recuadro de inscripción se activa en la esquina superior derecha), una vez registrado con una dirección de e-mail y cualquier contraseña ya se puede votar.

Es necesario votar por lo menos por dos videos para que el voto sea válido. Todos los videos pueden ser descargados directamente de la página de canal (á). Les invito pues a participar en la votación y conocer más de estos 4 video artes cochabambinos.

Página web del concurso

2007-06-28T01:04:00.002-04:00

Creo haber escuchado un portazo, su eco retumba en toda la casa, ha sido el último huésped. No pensé que era un juego, no pensé que uno de todos esos moradores efímeros tendría que quedarse para siempre entres estas paredes, no sabía que ese era yo. Perdí, ya no oigo ni un murmullo lejano, solo el crujir de los muebles. Cuántas veces habré intentado saltar por la ventana, ahora mi cuerpo se va sintiendo parte de esta casa, ya no responde a mis ruegos.

Arctic Monkeys, Del fondo y lo efímero

2007-06-16T11:31:00.002-04:00

Debo reconocer que minutos después de quedar impactado con el disco "Whatever People Say I Am, That's What I'm Not", empecé a pensar en lo sustentable del sonido de esta banda en los próximos años y los próximos discos, mi miedo creo es justificado en esta época en la que se van formando efímeros éxitos de bandas poderosas que luego se pierden o decepcionan y la posterior nostalgia y frustración de volver a desempolvar mis discos infalibles, los clásicos, los de siempre, los que parecen nunca reinventarse. "Favourite Worst Nightmare" me da una esperanza, la desconfianza de vez en cuando asecha, pero entre susto y susto, prefiero disfrutar al máximo de este nuevo disco y ahora del nuevo sencillo "Brianstorn". Pero lo efímero y aparentemente inconsistente no es ajeno a los Arctic, justamente se valen de ello para crear re-crear y a la vez retratar una realidad que en su imagen quedará para siempre, están sobre el filo de la navaja siempre, recorriendo firmes la cuerda en lo que ellos mismos consideran un Circo. La corta vida de las cosas (por ahí están los sentimientos también) que mueren cada que amanece, que mueren después de una fiesta, que mueren después de estar sobrio, que mueren después de ser joven, y todo lo que nace cuando la noche muere (esa noche que a veces convive con el día), todo eso, sumado a unos rift poderosos, desde el primer segundo, me llevan a lo profundo de lo superficial y a la esperanza que de todas formas eso no se perderá en el tiempo cada vez más corto.

Este es el nuevo sencillo de la banda británica Arctic Monkeys: "Brianstorn".

Elegir el cuerpo

2007-06-11T23:59:00.002-04:00

Creo haber encontrado a mi madre después de tantos años de extraña orfandad. Después de luchar contra la tenue luz que me vio nacer, después de tener a mi madre en la pared contigua, creo haber encontrado a mi madre. Creo haber nacido más de una vez, y muerto en la misma proporción. Pero ahora es que encuentro a esta madre sin hijos, es ahora que creo haberla encontrado mi madre. Pudiendo ser mi hija, mi hermana o mi amante, creo haberla encontrado mi madre. Y se la encuentra como decir que este ser es una flor, y se llamará Lila, así se la encuentra, deliberadamente. No tiene nada que ver con mi primer alumbramiento y, sin embargo, ha sido parte de una de mis muertes y el posterior nacimiento.

Así la he encontrado, después de mirarla por más de diez noches, le he encontrado un rostro en su rostro, una forma en las formas de su cuerpo, una forma para mí cuerpo en su cuerpo, un pecho para mis lágrimas en sus lágrimas. De la extraña orfandad son estas madres encontradas, de la soledad que exhala frío he visto que ha parido a mi madre. Ellas se extinguen, como el fulgor de este ser que será una flor y se llamará Lila, como el fuego que la consume, como el cuerpo consumido por el fuego. Intento arder junto a mi encontrada madre, y encontrarme al fin hijo, hermano y amante, deliberadamente, encontrarme un cuerpo, elegir un cuerpo ahora que puedo elegir una madre, deliberadamente.

Fría mujer te he elegido, del fondo del pasillo, leyendo un final, absorta, te elijo, te quiero, te escribo, madre huérfana de este hijo en completa soledad que anhela estar en tu cuerpo por primera vez, morir, arder, y volver a nacer.

2007-06-05T21:27:00.002-04:00

Muerte primera

Te encontraba siempre mientras dormías. De otra forma eras completamente ajena, y yo un fantasma. Después de muchas noches de velar tu sueño, de quemar flores para calentar tu cuerpo, me di cuenta que no tenías ni una sola gota sangre para mí. Ahora ya no recuerdo mi nombre, ni mi hogar, pues mi vida empieza y acaba en tu cama y tu cuerpo dormido. Hubo un momento en que ambos éramos en diferentes gravedades, y descubrí frente a tu espejo una herida en la comisura de mis labios, ¿será ese el despertar?, ¿será esa una pista?.

Esta agonía que se ha dado la vuelta, que ya no tiene retorno…

¿Cuán lejos está el fondo?. Esos papeles escritos, perdidos en el piso de mi cuarto, tienen un sentido, tienen un plan. Se rompió uno más de los espejos, el ruido a clisado sigue impregnando el aire. Exaltado despierto después de dormir exaltado, dibujando con mis sueños las sombras, los rincones gastados, los muebles a medio cubrirse de polvo, la niebla, la noche, las calles angulosas y pesadas, las mañana frías, el viento y la seguridad de no esperar a nadie. He debido dejar ya un mundo, ahora debo hallar-me en el crujir de las puertas, en los difusos trazos de un pasillo aún extenso… mi nueva guarida.

2007-05-20T17:22:00.002-04:00

me olvidas cada vez que me amas
es el eterno ciclo de incandescencia

2007-05-14T00:32:00.002-04:00

Sabes bien que sólo contigo he sabido recibir a la tristeza por la puerta principal, y sin embargo sonreír, sabes que algo tan único y extraño es un sueño. Tal vez esté intentando desaparecer completamente de ti, tú en mí, ahora que ya no eres la que vi hace tiempo cuatro escalones mas arriba.

2007-04-18T23:15:00.001-04:00

porqueno soyloquede ríaser

yveoc osasq ueséq uenod eberíav er

porquelaspalabrassehacenmásduras porquelaspalabrassehacenríosdehormigasrojasynoríosde

sangreylágrimasporqueyanadaimportamenostúesetúahogado

debajoelpuenteporqueelamorescarnesedesnudadelalma

ytodasmisplegariassepudrenalasombraporquelasvoces

ahoraladranyyanoacechanporqueahorasonanimalessiempre
losfueronsoloqueahorarompieronelespejo

porquetebesoloslabiosynuncamáslosojosporlosabismosyno

portunelesdeluzporlascenizasdesiempreporelfríoquequiebra

lapielyelfuegoquerecorremigargantaporquesoloimportagritar

aunquenosirvedenadaporquelabrisasevuelvahumoyelaguabarro

porelbenditofilodelpuñalqueredimepor

elrendidomicuerpoexentoexcluidoexpuestoexitadoexcreta

todasubondadenelúltimoalientosobretuvientre

porelnoquemelanzaalabismoporelsíquemedalavidacontra

laparedtodoeltiempovolcandoloscoloresporlosalvaje

delabandonodelodivinoyabandonarsealodivinoporlosaltares

quesederrubanmientrasmuerdeslassabanas
dedíasdedormirmorirsoñarqueduermesmorirdedías

porlosdíasporlosdíasnochesporlasnochesdías
poreldolorquemuestracadapuntodemicuerponadaapendice

mialmanadaalfinporquesequedareflejo
corrompemisojoscorrompemipielcorruptoimpuromireflejopor

mireflejoporquepornoatravésnodebería
vernoporqueatravésnononodeberíanosoy

loquedeberíasolosoysoysolo

2007-04-13T03:00:00.001-04:00

A ver, a ver, tengo muchos escritos "dedicado a", este es uno de ellos, aunque aquí hay solo vacíos, por eso no hay nombre, no hay destino.

Es la contracara lo que veo:
el doblez oscuro de tu alma que se mezcla con los pliegues de mis sábanas
(cada noche)
la grieta que es parte del cerrojo
el secreto de las palabras que son escritas en el borde de las hojas
las hojas que se exponen violentamente con una corriente de aire
las cicatrices antiguas en los vértices de tu piel.

Eso veo de ti,
lo que me habita.

2007-04-08T21:15:00.002-04:00

IX.

Váyase la luz, siga su camino
pueble la sombra toda esta devoción.
Como no dijeron qué víctima quería, Señor oscuro,
le traje mi cuerpo devorado por mi alma, insaciable.
¿Bastará?

El viento de los náufragos, Mónica Velásquez Guzmán.

2007-03-25T23:03:00.002-04:00

A veces mi espacio sangra de grietas crónicas,

anticipadas,

inútiles.

El hierro que he forjado estos últimos años

vuelve una y otra vez sobre el mismo tramo,

tal vez buscando,

atrás siempre atrás.

Entonces, quisiera que mis tristezas fueran tangos

y no solo acordes disonantes

ardiendo

perdidos

en cubos llenos de sal

quisiera golpearte pero no demasiado

y dejar de verte como una presa perdida o una dolorosa trampa

quisiera ser un oscuro completo

de texturas impías e impuras

y no vomitar tu lástima

infectada de grises rojos

quisiera hablarte al oído siempre

para morderte los labios cuando gires

volverme loco con tu sangre

y no con el sutil humo que deja tu lenta partida

y luego, lo más difícil,

quisiera llevarme lejos

cambiar de piel y ser de arena

tal vez morir un poco pero violentamente

abandonar esos restos para que nunca mas vuelvan por mí

y ser intenso

carne viva

huella

feroz

alguien

no todo

todo y nada

nada de los interminables ocasos dedicados a ti, en que tu no esperas, no eres tu,

no estas.

2007-03-22T22:59:00.002-04:00

finalmente el agua inunda todos los espacios vacíos
que son todos
y después de mirarme al espejo mil veces
descubro que no tengo branquias

2007-03-18T11:32:00.002-04:00

OTRO PRÓLOGO

Había creado este blog con la finalidad de convertirlo en un rincón de textos literarios, tanto míos como de autores que me interesaran de alguna manera. Sin embargo, y al igual que mi manera de enfrentar esa literatura con lo que soy, me es imposible escribir, transcribir, crear y citar, alguna oración que no tenga que ver con lo que pasa en lo más profundo e intenso de mi existencia. Más que una persona que quiere ser un escritor, considero ser una persona que quiere usar las palabras por expiar ciertas imágenes incompletas y rotas que buscan todo el tiempo una explicación (porque considerar razones me abruma). De esta forma siempre estaré intentando contar lo que ven mis ojos (tal vez otros ojos, algunas veces no míos, hasta metafísicos) como ahora lo hago poniendo este fragmento, que encuentro su valor mayor en lo descriptivo y lo que eso implica, ya más allá del mismo panorama que se describe. Lo elegí, de entre miles de interesantes cuestionamientos filosóficos que se plantean en esta novela, por la misma transcedencia de lo no dicho explícitamente, de lo sugerido, de lo ambiguo e indescifrable que también a veces es pesado, confuso y lacerante, como el transcurrir de los días que aminoran su paso, hasta detenerse.

Cuando salí del anfiteatro lo suficiente para abarcar con mi mirada aquel cielo desconocido vi que la luminiscencia provenía de un astro acaso cien veces más grande que nuestro sol, pero cuyo desfalleciente brillo indicaba que era uno de esos astros ya cercanos a la muerte y que, con lo últimos restos de su energía, bañan los frígidos planetas de su universo con una luminosidad semejante a la que, en la oscuridad de una gran habitación silenciosa, produce una chimenea cuyos leños se han consumido y apenas duran las brasas finales, rodeadas y casi apagadas por las cenizas; misterioso resplandor rojizo que, en el silencio de la noche, no sume en pensamientos nostálgicos y enigmáticos: vueltos hacia lo mas profundo de nuestro ser, cavilamos sobre el pasado, sobre leyendas y países remotos, sobre el sentido de la vida y de la muerte hasta que, ya casi totalmente adormecidos, parecemos flotar sobre un lago de imprecisas ensoñaciones, una balsa que a la deriva nos lleva sobre un profundo y crepuscular océano de aguas apenas vivientes.

(Fragmento de "Sobre héroes y tumbas", Ernesto Sábato)

2007-03-14T00:09:00.002-04:00

Hay un camino que termina siempre
Un abismo
Un deseo
La cercanía de una piel
Reptil
Trémula
Oscura

Hay una explosión que nace de lo más profundo
una muerte
que fluye
que muerde

Solo déjame cerrar los ojos
recostarme en tu pecho
y a la vez olvidar de donde vengo
encontrar mi latido en tu latido
en tu respiración
agitada

Se una extraña más
Olvida tu nombre
tus poses
y muere
fluye
muerde

Hacia el alógeno que alumbra pálidamente... 10 escalones más arriba.

2007-03-02T20:59:00.003-04:00

Todo debería estallar esta noche, todo debería morir en un gran estruendo, los vidrios rotos clavarse en las paredes y en mi piel, explotar tu mirada, expandirse la luz y callarse los gritos. Todo debería terminar esta noche, porque ya no quiero el siguiente día, ya no quiero soñar con esta noche todas las noches. Pensá que la calle se ha inundado y que mis pies luchan contra la corriente, que ya no llueve, todo es agua, todo es difuso. Todo debería hacerse humo y luego nada, todo debería volverse una sola palabra invisible, volverse un segundo eterno, acabar de una vez, la última exhalación en medio del aire casi inexistente… pero no, ni siquiera a empezado terminar, esto continua, mañana, pasado y después…

2007-02-25T19:46:00.002-04:00

Cuando me detengo en el abismo de una pesadilla, me asecha la oscuridad de lo real que pesa sobre mis espaldas y paso el día despertando sin éxito, he debido oír a las voces repetir algo parecido a la letra de esta canción, que en tonos atroces me recriminan, detras de alguno de mis rostros, el creer demasiado en esas vírgenes inmaculadas que apuestan mi vida con siniestras intenciones.

VIVIR
Robi Draco Rosa

Vivir,
solamente por dejar mis huellas
y por grabar mi nombre en un altar,
malgastar mi tiempo yo no lo haré jamás
ni por ti,
ni por mí,
ni por nadie

Amar
solamente por sentirme superior
ser como un dios que solo puede dar amor
yo no soy capaz de ser tan tonto no.
Ni por ti,
ni por mí,
ni por nadie

deja que bailen los dioses
deja que los héroes bailen
que yo sólo soy un hombre
bailo solo para nadie

Eminencia,
yo no soy feliz,
me siento solo,
la vida me maltrata
no soy digno de su confianza
y no merezco su llanto
siento vértigo
le he decepcionado

Jamás exhibiría mi alma en un museo
ni subastara mi amor a un comprador.
Ni por ti,
ni por mí,
ni por nadie

Deja que bailen los dioses,
deja que los héroes bailen
que yo solo soy un hombre
bailo solo para nadie

2007-02-19T22:55:00.002-04:00

Boca arriba, veo el humo del cigarrillo mezclarse con la luz de 25 watts que ilumina tenuemente mi rincón, y todo se proyecta, un proyecto, un futuro. Con los ojos detrás de un lente todo se proyecta, con los ojos detrás de un lente al borde de una ventana en el quinto piso de un edificio, viendo a lo lejos, lejos de esa ventana, de esos ojos.

Viendo por esa otra ventana, tan solo la calle vacía y húmeda, comprendo que sólo sirvo para esperar, que lo importante es esperar a alguien. Igual mata, poco a poco. Un día me quedé mirando a lo lejos, “esperando a esos animales salvajes”, recuerdo me decía a mismo, leyendo unas frases de Capote. Recuerdo también que sufrí un accidente, el auto ese no paró, y después de recorrer el parabrisas rodé hasta caer al piso, de cabeza. La parte de mi cerebro que me proyecta hacia el futuro sufrió severos golpes, irreparables, así como mi capacidad para neutralizar los daños que sufriría después y evitar que todo se vuelva como ahora, una sucesión de hecho mínimos completamente exagerados.

De todas maneras, todo se proyecta, la gente continúa sus proyectos, aunque me haya quedado con la mirada fija en esa ventana. Incluso yo proyecto escribir sobre cada momento que pase viendo por esa ventana, y proyecté hace tiempo un detallado plan para desviar la mirada de vez en cuando o desviar la proyección de esa ventana hacia senderos más tranquilos, no por eso más concretos. Me explico sumamente concentrado, me explico a mí mismo, en vos baja para que nadie se de cuenta, sin embargo, siempre hay alguien que se da cuenta y tengo que detenerme abruptamente. Me explico, es como esa visita al cementerio de cruces blancas en el que sacabas fotos una y otra vez, tal vez solo con la intuición de huir y encontrar algo, y los espacios se hacen siempre relativos e imaginados, poblados de seres que ahí estan y a la vez no, o yo, que paso gran parte de mi tiempo viendo con los ojos cerrados, fijos y cerrados, mirando cosas que luego no me servirán con los ojos abiertos. Pero siempre pierde sentido todo ese diálogo, aunque las fotos están ahí, llenas de cruz blancas, otras lilas y muchos árboles.

Es solo ahora, cuando desvió la vista por fin, y veo el humo y la luz, cuando no la veo pero la escucho, cuando la escucho pero no la entiendo, cuando no me importa, es solo en ese momento que me choco nuevamente la cabeza contra el piso y veo todo claro, no me llevaré nada concreto a ese futuro, menos aún algo eterno, ningún juramento, aunque hay muchas hojas escritas, y las palabras se aferren al papel, no serán parte de mi futuro. No me llevaré la flor que busqué para regalarle, me llevaré el espacio que hay entre esa la flor y el sofá lleno de fugaces encuentros. No me llevaré sus promesas y las mías, me llevaré los momentos en los que no dijimos ni una sola palabra, y fuimos mas sinceros que nunca.

2007-01-21T23:56:00.003-04:00

Esta noche el vacío impide que mi grito rompa el cristal.
Sólo puedo golpear la puerta levemente,
espero que estés del otro lado.

Antes que el olvido
el silencio cerró mi prisión.

Bajo control

2007-01-09T22:21:00.004-04:00

En estos momentos me es difícil hablar, aún mis labios adormecidos son una señal de los posteriores efectos que van mostrándose desde la adormecida tarde. La mañana ya fue así, y extrañamente oscura, sirvió de escenario para mi desconcierto; leía y relía la nota sentado en una banca, la vería después de 10 años, después de anticipar cada uno de sus pasos y escribir al respecto; ahora las palabras me llegaban ajenas.

Movía lentamente mis frías manos, ya no podía articular ningún objeto, el objeto ahora era yo, parte de un gris paisaje, esperando; todo en ese cuadro había sido previamente planeado, excepto yo, sentado en una banca, esperándola después de 10 años. Entonces, recosté mi cabeza en la banca por un momento, luchando por no cerrar mis ojos o, talvez, por no abrirlos. Ella llegó. Yo, como una piedra, inerte, la veía venir, primero su sombra, luego ella, con un montón de frases y palabras sueltas en la manos. Por primera vez, ninguna era mía.

Hice el ademán de levantar la cabeza, y con ella el resto del cuerpo, pero me eché nuevamente sin fuerzas. Me dijo que había venido porque ella así lo había decidido y que no era quién para recibirla de esa manera tan indiferente. Y seguía hablando, yo sólo asentía de vez cuando con la cabeza y decía “claro, sí, tienes razón”, disimulaba una sonrisa, luego de 10 años sin verla a los ojos, el letargo y mí silencio se hacían inevitables. Poco a poco, sus palabras me fueron envolviendo, ya no pude moverme, tenía un montón de palabras en los labios que no me dejaban hablar. Me dijo que por hoy era suficiente, que tenía muchas cosas que decir, pero que lo haría mañana, a la misma hora y en el mismo lugar.

Me quedé con la mirada fija en la ventana de mi cuarto, boca arriba, sin poder levantarme. Hace unos minutos pude zafarme de algunas palabras incoherentes que amarraban mis manos. Tiempo suficiente para realizar paso a paso mi ya mecánica rutina: contemplar las últimos párrafos de una inconclusa novela que empecé hace 10 años, sobre una inclusa mujer que ayer apareció de la nada, me mandó una nota citándome en una plaza, para decirme algo importante.

Pero el círculo se rompió al yo escribir estas líneas para luego dar paso a otro, de esto que siempre será un penúltimo capítulo, nota de auxilio, y detallados pasos de cómo un personaje de mí historia se las ingenió para evitar su final.

Segundo acto

2006-12-28T23:35:00.004-04:00

- Yo muestro lo que creo los demás quieren ver, pero en realidad solo lo veo yo, y los demás ven siempre la imagen gris y absurda que odio tanto.

Después de decirle mi única verdad del día esperaba sus brazos, su calor, o tal vez, unos brazos, cualquiera. Solo me miró fijamente por unos segundos, sonreía irónicamente, así lo sentí yo, así sentí que debía sonreír, yo no tenía derecho a ser tan egoísta.

Ella aún tenía el vestido de novia, casi intacto, pero su cuerpo parecía haber corrido sin descanso por senderos inaccesibles, accidentados. Ese día me aparecí en su habitación sin tocar la puerta, la encontré sentada en el borde de la cama, la foto de su madre en el otro extremo y yo solo quería hablar de mí, solo eso. Pero además era descaro, horas antes la había negado cuando el del apartamento 26 me dijo, Y esa quién es, Una amiga, le dije, Qué amiga, Una amiga. Pero en ese momento estábamos solos, por alguna razón no hubo boda, no había novio, tampoco su madre, no me atreví a preguntar que pasó.

- Qué quieres – me dijo al fin, mientras disimulada su voz ronca y entrecortada con el sonido del vestido rozando su cuerpo, la cama y el sonido de los resortes del colchón.

En ese momento me sentí sumamente incómodo, no sólo porque me distraje recorriendo con la mirada el borde de su escote, sino porque comprendí al fin que quería estar sola, fue un momento sumamente ambiguo.

- Pensaba que podríamos comprar unos tragos y emborracharnos en mi cuarto.

- Dale andá, comprá el trago, yo voy a estar aquí.

Y yo en mi cabeza decía, Dónde está la decencia, donde queda el "amor", le habré dicho que la quería, pero que importa ahora, solo quiero quejarme de mi vida y coger, o, cuál es el orden. Qué pasa, quién eres, el mismo, es cierto lo que le dijiste al principio, no tienes otra opción, hay dos extremos, o todos te odian o eres tu propio enemigo, me odio que le voy a hacer. Pero que pasa con lo que ella ve siempre todas las mañanas cuando salgo al trabajo, todo apresurado siempre con una sonrisa, a veces atendiendo una llamada por el celular, llamada que muchas veces no existe, “Como es querida, ¿qué?, sí todo bien, te llamo luego”, y mientras tanto la miro a ella que está en la puerta de su departamento, y ella me mira un tanto intrigada pero feliz. Qué pasa con eso, qué fueron todas esas veces en las que estuve horas y horas escuchando todo lo que le pasaba con el novio, solo para después besarla. Eso no se hace, eso no hago yo, no el que ella ve, pero a quién estaba viendo ahora.

Mientras pensaba en eso nos acercamos, o me acerqué, ya no lo recuerdo muy bien, muy cerca los dos, nos besamos. Y seguí pensando, mientras la besaba, siempre con los ojos abiertos para cerciorarme que ella tuviera los ojos cerrados y esa sensación de placer que quería dejarle. Parecía estar todo bajo control, pero digo que seguía pensando en mí, y me repetía una y otra vez mientras le acariciaba suavemente el cuello, “espero que seas vos”, “realmente espero que seas vos”.

Minutos después corrí rápidamente a la tienda para comprar unas cuatro botellas de singani. Al volver su puerta estaba cerrada con llave.

Primer acto

2006-12-28T23:12:00.003-04:00

Lo encontré aislado, detrás de la puerta. Afuera había mucha gente. Al principio no quiso hablarme, o tal vez si lo hacía pero no entendía nada. Juntando sus palabras, intentando mirar sus ojos y adivinando, entendí que no había encontrado un mejor motivo para vivir que no sea el de descubrir la muerte. Entonces, si perdía la pasión por la muerte, qué le quedaba, cómo podría vivir, para qué. En esa última pregunta me quedé observándolo detenidamente y solo vi miedo y sombras. Supuse, contagiándome de su paranoia, que él quería matarme o quería matar a alguien y sólo quedaba yo en ese pequeño cuarto. Preferí alejarme un poco, acercarme a la puerta y poner mi mano izquierda cerca del interruptor de luz. Le pregunté si había perdido su oscura y sangrienta pasión, no esperaba respuesta, solo quería lastimarlo, mostrarle su reflejo, hostigarlo hasta que se de cuenta que no podía jugar con dos rostros. Estamos retrasados, le grité, es el último acto. Me dijo, o al menos eso entendí, que le molestaba repetir siempre lo mismo, que muchas veces había deseado escupirles en vez de sostener una dolorosa sonrisa. Le expliqué que sería la última vez, que no lo obligaría a hacer cosas que no quiere, que lo dejaría podrirse en paz. En ese momento, sentí su cabeza golpear el piso de madera, pero ni así prendí la luz. ¿Por qué hacerlo?, me daba más miedo ahora, estaba imaginando algo horrible, qué podía esperar de él sino algo horrible. Entonces tanteando, solo con la tenue luz que dejaba la puerta semiabierta, encontré su mano extendida en el suelo, había una sustancia extraña que recorría todo su brazo, no quise mirar, solo empecé a jalar el cuerpo que ya no respondía a ninguna de mis provocaciones. El telón se abrió, nadie me detuvo. Entré en escena, sonriente como siempre, con un traje color vino, un extraño maquillaje, un guante blanco en la mano derecha, y un muerto en la mano izquierda. Arrastré el cuerpo con toda la naturalidad posible, sin mostrar esfuerzo, solo mis felices dientes al feliz público que aplaudió más que nunca y al final se puso de pie y yo al centro del escenario haciendo una reverencia. Feliz final, gracias por venir, gracias por mirar.

2006-12-07T18:56:00.002-04:00

Unintended

MUSE

Una manera de manejar los efectos muy buena, me gusta mucho el concepto y la canción está buena tambíén.

2006-12-06T15:34:00.003-04:00

Los Amantes del Círculo Polar

Una melancólica canción finlandesa, “Sinitaivas” (cielo azul), acompaña la visión de un paisaje frío y solitario, pero ante todo frío. A continuación, un agónico sol (agónico por siempre) y unas palabras que podrían explicar la película en sí misma: “Es bueno que las vidas tengan varios círculos. Pero la mía, mi vida, sólo ha dado la vuelta una vez, y no del todo, falta lo más importante, he escrito tantas veces su nombre dentro, y aquí, ahora mismo, no puedo cerrar nada. Estoy solo.” Luego, a manera de capítulos, se narra la historia de Otto y Ana.

Recuerdo vagamente una entrevista hecha a Julio Medem, él explicaba el origen de la primera secuencia de la película en el cuento de un niño corriendo detrás de una niña que estaba llorando, este cuento tenía un diálogo: Me gusta verte llorar, Y a mí me gusta llorar para ti. Esa persecución y complementariedad es la que signa el destino de los personajes principales, los amantes. Unos amantes que pasan gran parte de la película lejos aunque sus conexiones y cercanías llegan a ser casi infinitas, como un círculo. Unos amantes que tienen todas las piezas frente a ellos, pero al mismo tiempo, no pueden revelar ninguna, algo así como la pregunta de amor que Otto escribe en su niñez y luego pone en varios aviones de papel, pregunta que el director decidió quitar de la película para que cada espectador piense en la suya.

El papel de la geografía en el trabajo de Julio Medem es importante pues pone al espacio como un protagonista más, y al hablar de espacios hablamos de que la geografía interior de los personajes se confunde con el espacio que los circunda necesariamente: soles a medio noche, el viento, la nieve, los bosques, el círculo polar que se reduce a una línea dividiendo un cuarto, el frío, todo tiene que ver con los cambios y emociones que sufren los personajes y a la vez tienen que ver con el discurso global del director. Entre estas geografías interiores se pueden notar los accidentados paisajes que conectan a unas personas encarnadas en otras encarnadas en el corazón, vivas o muertas.

La voz en off es uno de los recursos más importantes, recurso que articula la historia desde la perspectiva de los dos protagonistas, dos visiones distintas sobre un episodio. Aunque por momentos, y este es el riesgo de la voz en off, algunas narraciones se vuelven redundantes, nunca dejan de ser orgánicas con la película, ayudando a crear el ritmo, la forma y la intensidad conque se plantea el espíritu circular de la trama, coadyuvando a esto el complejo montaje que Meden propone, dándonos muchísimos elementos metanarrativos.

Hay una a(di)sociación latente entre las formas que el director nos plantea (la retórica visual) y la historia contada de diferentes formas junto a los personajes. En todo momento entran en juego geométricas estructuras, piezas dialécticamente ubicadas que en cierto momento se rompen, así como el círculo no termina de completarse.

Entonces el planteamiento filosófico y hasta metafísico acerca de las casualidades se plasma en la voz (interior y exterior) de los personajes pero también en una voz mayor que va más allá de la subjetividad de los mismos, es decir, la voz de un autor. Por eso la identificación con alguno de los personajes no llega a ser nunca completa sino es conectando cada uno de los detalles que el director va lanzando, comprendiendo cada pedazo del entramado que se va creando y juntándolo después en un gran mensaje final. La película se puede leer en varios niveles, en la mayoría de ellos, el espectador está obligado a caminar a través de una delgada línea que separa el sentir (compenetrarse con la película y dejarse llevar por ella) de la necesidad por armar un rompecabezas. Las piezas están todas (incluso las que no están o no deben estar) para ubicar lo guiños y las sugerencias, es el espectador el que llevará el juego hasta el final, si quiere, ese el riesgo, ahí está lo ambiguo.

La cuarta película de Julio Medem después de “Tierra” (1996), crea una atmósfera propia (con muchos aspectos de su vida personal), una estética y narrativa particular que conlleva una poética especial, mostrando geografías en donde lo mítico y fantástico se mimetizan con la realidad, entonces son otros lugares, híbridos y únicos.

Muchas veces, ante un hecho aparentemente irremediable he cerrado mis ojos con mucha fuerza con la esperanza de estar en otro lugar, el mismo pero diferente, segundos antes, un paso menos. Esa es la sensación final que me ha dejado esta película, la sensación de otros lugares, los mismos pero de diferente manera, y esa extraña y sombría espera (que al final resulta de la esperanza), como sentarse en una silla blanca al borde de un lago a observar un sol de media noche.

2006-11-19T12:32:00.002-04:00

Que las palabras tiñan mi rostro
que el humo simule el fuego
que no hay otra opción que el ser expuesto.

Después de esta puerta hay tres más
tres cerrojos y una ventana hacia el abismo.
Mis ojos llenos de sangre, ansiosos por encontrar…
como desaparecer completamente
para ver el fulgor que lo cubre todo
del otro lado.